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Du même auteur

sept manifestes dada

manifeste de monsieur antipyrine

manifeste dada 1918

DADA NE SIGNIFIE RIEN

LA SPONTANÉITÉ DADAÏSTE

DÉGOÛT DADAÏSTE

proclamation sans prétention

manifeste de monsieur aa l'antiphilosophe

tristan tzara

monsieur aa l'antiphilosophe nous envoie ce manifeste

dada manifeste sur l'amour faible et l'amour amer

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

annexe comment je suis devenu charmant sympathique et délicieux

syllogisme colonial

lampisteries

note sur l'art

note sur l'art nègre

note sur l'art h. arp

guillaume apollinaire "le poète assassiné" "les mamelles de tirésias"

pierre reverdy "le voleur de talan"

pierre albert-birot

note sur la poésie nègre

guillaume apollinaire est mort

r. huelsenbeck "prières fantastiques"

note sur la poésie

pierre reverdy "les ardoises du toit" "les jockeys camouflés"

francis picabia "l'athlète des pompes funèbres "rateliers platoniques"

francis picabia "pensées sans langage"

lettre ouverte à jacques rivière

l'art et la chasse

proverbe dada

faillite de l'humour réponse à une enquête

J'ai vu "l'homme qui se dégonfle" à l'olympia

note sur le comte de lautréamont ou le cri

la photographie à l'envers man ray

réponse à une enquête

conférence sur dada

notes

© 1979, Société Nouvelle des Éditions Pauvert.

978-2-720-21608-4

Du même auteur

1916 La première aventure céleste de Monsieur Antipyrine - Zurich, Collection Dada. Avec sept bois gravés de Marcel Janco.

1918 Vingt-cinq poèmes - Zurich, Collection Dada. Avec dix bois gravés de Hans Arp. 1920 Cinéma calendrier du cœur abstrait maisons. Paris, Collection Dada, Au Sans Pareil. Avec dix-neuf bois gravés de Hans Arp.

1923 De nos oiseaux - Paris, Kra. Avec dix dessins de Hans Arp.

1924 Sept Manifestes Dada - Paris, Jean Budry. Avec un portrait et des dessins de Picabia.

Mouchoir de nuages - Anvers, Sélection (tirage à part de la revue).

1925 Mouchoir de nuages - Paris, Galerie Simon. Avec neuf eaux-fortes de Juan Gris.

1928 Indicateur des chemins de cœur - Paris, Jeanne Bucher. Avec trois eaux-fortes de Louis Marcoussis.

1930 L'arbre des voyageurs - Paris, Editions de la Montagne. Avec quatre lithographies de Joan Miró dans les 100 exemplaires de tête.

1931 L'homme approximatif - Paris, Fourcade. Avec une gravure de Paul Klee dans les 100 exemplaires de tête.

1932 Où boivent les loups - Paris, Cahiers Libres. Avec une eau-forte de Max Ernst dans les 10 exemplaires de tête.

1933 L'antitête - Paris, Cahiers Libres. Avec une eau-forte de Picasso dans les 18 exemplaires de tête.

1935 Sur le champ - Paris, Sagesse. (Repris dans Midis gagnés.)

Crains et issues - Paris, Denoël et Steele. Avec une eau-forte de Salvador Dali dans les 15 exemplaires de tête.

La main passe - Paris, G.L.M. Avec une eau-forte de Kandinsky dans les 20 exemplaires de tête. (Repris dans la réédition de Midis gagnés, 1948.)

1936 Ramures - Paris, G.L.M. Avec un dessin de Alberto Giacometti. (Repris dans Midis gagnés.)

1937 Vigies - Paris, G.L.M. (Repris dans Midis gagnés.)

1938 La deuxième aventure céleste de Monsieur Antipyrine - Paris, Editions des Réverbères.

1939 Midis gagnés - Paris, Editions Denoël. Avec six dessins de Henri Matisse. Une pointe sèche originale de l'artiste dans les 25 exemplaires de tête.

1944 Une route seul soleil - Toulouse, Comité National des Ecrivains. (Repris dans Terre sur terre et dans Le signe de vie.) Ça va - Cahors, Centre des Intellectuels. (Repris dans Terre sur terre et dans Le signe de vie.)

1946 Le cœur à gaz - Paris, G.L.M. Avec une pointe sèche en couleurs de Max Ernst dans les 15 exemplaires de téte.

Entre-temps - Paris, Point du Jour. Avec une eau-forte et quatre dessins de Henri Laurens.

Le signe de vie - Paris, Bordas. Avec six dessins et une lithographie de Henri Matisse.

Terre sur terre - Genève, Trois Collines. Avec dix dessins d'André Masson. Vingt-cinq et un poèmes - Paris, Fontaine (nouvelle édition augmentée). Avec douze dessins de Hans Arp.

1947 Morceaux choisis - Paris, Bordas.

La fuite - Paris, Gallimard.

Le surréalisme et l'après-guerre - Paris, Nagel.

1948 Midis gagnés - Nouvelle édition augmentée, avec huit dessins de Henri Matisse. Une lithographie originale de l'artiste dans les 15 exemplaires de tête.

1949 Phases - Paris, Seghers. Avec un portrait en lithographie originale de Alberto Giacometti dans les 28 exemplaires de tête.

Sans coup férir - Paris, Jean Aubier. Avec six eaux-fortes en couleurs et en noir de Suzanne Roger.

L'antitête - Paris, Bordas. Réédition de luxe en 3 volumes. Avec huit eaux. fortes en couleurs de Max Ernst, sept eaux-fortes en couleurs de Tanguy, huit eaux-fortes en couleurs de Miró.

1950 Parler seul - Paris, Maeght. Avec soixante-douze lithographies originales en noir et en couleurs de Miró.

De mémoire d'homme - Saint-Girons. Au Colporteur. (Réédition partielle de De mémoire d'homme.)

1952 La première main - Alès, P.A.B.

1953 La face intérieure - Paris, Seghers. Avec une lithographie de Fernand Léger comme couverture. Une lithographie originale en couleurs dans les 50 exemplaires de tête.

Picasso et la poésie - Rome, de Luca (tirage à part).

1954 L'Egypte face à face - Lausanne, Clairefontaine. Photographies d'Etienne Sved.

1955 A haute flamme - Paris. Avec six gravures originales au burin de Pablo Picasso.

La bonne heure - Paris. Avec une eau-forte originale en couleurs de Georges Braque.

Miennes - Paris, Caractères. Avec six eaux-fortes originales de Jacques Villon.

Le temps naissant - Alès, P.A.B. Avec quatre eaux-fortes originales de Nejad.

Parler seul - Paris, Caractères. Réédition. Avec une gravure originale sur bois par H. Arp dans les 15 exemplaires de tête.

1956 Le fruit permis - Paris, Caractères. Avec 4 compositions au pochoir par Sonia Delaunay.

1957 La rose et le chien - Alès, P.A.B. Avec 3 gravures originales de Pablo Picasso.

1958 Frère bois - Alès, P.A.B. Avec une eau-forte originale de Jean Hugo.

1961 Juste présent - Lausanne, La rose des vents. Avec 8 eaux-fortes originales en couleurs de Sonia Delaunay.

1962 De la coupe aux lèvres - Rome, Edizioni Rapporti Europei. Choix de poèmes (1939-1962).

1963 Vigies - Réédition, Paris, Alexandre Loewy. Avec 5 eaux-fortes originales en couleurs de Camille Bryen.

Ouvrages préfacés par Tristan Tzara

1920 Francis Picabia: « Unique Eunuque ». Paris, Collection Dada, Au Sans Pareil.

1922 Man Ray : « Champs délicieux ». Paris.

1937 Louis Marcoussis : « Planches de Salut ». Paris, Jeanne Bucher.

1947 Henri Rousseau : « Une visite à l'exposition de 1889 », « La vengeance d'une orpheline russe ». Genève, Cailler.

1948 Arthur Rimbaud : « Œuvres complètes », 2 volumes. Lausanne, Editions du Grand Chêne.

1949 François Villon : « Poésies ». Paris, Audin.

1950 Tristan Corbière : « Les Amours jaunes ». Paris, Club Français du Livre.

1951 Nazim Hikmet : « Poèmes ». Paris, Les Editeurs Français Réunis.

1953 Guillaume Apollinaire : « Alcool.% ». Paris, Club du meilleur livre. (Deuxième édition corrigée, 1955.)

1963 Bracelli : « Bizzarie (1624) ». Paris, Alain Brieux.

Bibliographie des œuvres de Tristan Tzara (1916-1950). Paris Berggruen et Cie, 1951.

René Lacôte et Georges Haldas : « Trisian Tzara », Poètes d'aujourd'hui (Nouvelle édition revue sur celle de 1952). Paris, Seghers, 1961.

sept manifestes dada

manifeste de monsieur antipyrine

DADA est notre intensité: qui érige les baïonnettes sans conséquence la tête sumatrale du bébé allemand; Dada est la vie sans pantoufles ni parallèles; qui est contre et pour l'unité et décidément contre le futur; nous savons sagement que nos cerveaux deviendront des coussins douillets, que notre antidogmatisme est aussi exclusiviste que le fonctionnaire et que nous ne sommes pas libres et crions liberté; nécessité sévère sans discipline ni morale et crachons sur l'humanité.

DADA reste dans le cadre européen des faiblesses, c'est tout de même de la merde, mais nous voulons dorénavant chier en couleurs diverses pour orner le jardin zoologique de l'art de tous les drapeaux des consulats.

Nous sommes directeurs de cirque et sifflons parmi les vents des foires, parmi les couvents, prostitutions, théâtres, réalités, sentiments, restaurants, ohi, hoho, bang, bang.

Nous déclarons que l'auto est un sentiment qui nous a assez choyé dans les lenteurs de ses abstractions comme les transatlantiques, les bruits et les idées. Cependant nous extériorisons la facilité, nous cherchons l'essence centrale et nous sommes contents si nous pouvons la cacher; nous ne voulons pas compter les fenêtres de l'élite merveilleuse, car DADA n'existe pour personne et nous voulons que tout le monde comprenne cela. Là est le balcon de Dada, je vous assure. D'où l'on peut entendre les marches militaires et descendre en tranchant l'air comme un séraphin dans un bain populaire pour pisser et comprendre la parabole.

DADA n'est pas folie, ni sagesse, ni ironie, regarde-moi, gentil bourgeois.

L'art était un jeu noisette, les enfants assemblaient les mots qui ont une sonnerie à la fin, puis ils pleuraient et criaient la strophe, et lui mettaient les bottines des poupées et la strophe devint reine pour mourir un peu et la reine devint baleine, les enfants couraient à perdre haleine.

Puis vinrent les grands ambassadeurs du sentiment qui s'écrièrent historiquement en chœur: Psychologie Psychologie hihi

Science Science Science

Vive la France

Nous ne sommes pas naïfs

Nous sommes successifs

Nous sommes exclusifs

Nous ne sommes pas simples et nous savons bien discuter l'intelligence.

Mais nous, DADA, nous ne sommes pas de leur avis, car l'art n'est pas sérieux, je vous assure, et si nous montrons le crime pour dire doctement ventilateur, c'est pour vous faire du plaisir, bons auditeurs, je vous aime tant, je vous assure et je vous adore.

manifeste dada 1918

La magie d'un mot – DADA – qui a mis les journalistes devant la porte d'un monde imprévu, n'a pour nous aucune importance.

Pour lancer un manifeste il faut vouloir : A.B.C., foudroyer contre 1, 2, 3, s'énerver et aiguiser les ailes pour conquérir et répandre de petits et de grands a, b, c, signer, crier, jurer, arranger la prose sous une forme d'évidence absolue, irréfutable, prouver son non-plus-ultra et soutenir que la nouveauté ressemble à la vie comme la dernière apparition d'une cocotte prouve l'essentiel de Dieu. Son existence fut déjà prouvée par l'accordéon, le paysage et la parole douce. *** Imposer son A.B.C. est une chose naturelle, – donc regrettable. Tout le monde le fait sous une forme de cristalbluffmadone, système monétaire, produit pharmaceutique, jambe nue conviant au printemps ardent et stérile. L'amour de la nouveauté est la croix sympathique, fait preuve d'un jem'enfoutisme naïf, signe sans cause, passager, positif. Mais ce besoin est aussi vieilli. En donnant à l'art l'impulsion de la suprême simplicité : nouveauté, on est humain et vrai envers l'amusement, impulsif, vibrant pour crucifier l'ennui. Au carrefour des lumières, alerte, attentif, en guettant les années, dans la forêt. ***

J'écris un manifeste et je ne veux rien, je dis pourtant certaines choses et je suis par principe contre les manifestes, comme je suis aussi contre les principes (décilitres pour la valeur morale de toute phrase – trop de commodité; l'approximation fut inventée par les (impressionnistes ). *** J'écris ce manifeste pour montrer qu'on peut faire les actions opposées ensemble, dans une seule fraîche respiration; je suis contre l'action; pour la continuelle contradiction, pour l'affirmation aussi, je ne suis ni pour ni contre et je n'explique pas car je hais le bon sens.

DADA – voilà un mot qui mène les idées à la chasse; chaque bourgeois est un petit dramaturge, invente des propos différents, au lieu de placer les personnages convenables au niveau de son intelligence, chrysalides sur les chaises, cherche les causes ou les buts (suivant la méthode psychanalytique qu'il pratique) pour cimenter son intrigue, histoire qui parle et se définit. ***

Chaque spectateur est un intrigant, s'il cherche à expliquer un mot (connaître!). Du refuge ouaté des complications serpentines, il fait manipuler ses instincts. De là les malheurs de la vie conjugale.

Expliquer : Amusement des ventrerouges aux moulins des crânes vides.

DADA NE SIGNIFIE RIEN

Si l'on trouve futile et si l'on ne perd son temps pour un mot qui ne signifie rien... La première pensée qui tourne dans ces têtes est d'ordre bactériologique : trouver son origine étymologique, historique ou psychologique, au moins. On apprend dans les journaux que les nègres Krou appellent la queue d'une vache sainte : DADA. Le cube et la mère en une certaine contrée d'Italie : DADA. Un cheval de bois, la nourrice, double affirmation en russe et en roumain: DADA. De savants journalistes y voient un art pour les bébés, d'autres saints jésusappelantlespetitsenfants du jour, le retour à un primitivisme sec et bruyant, bruyant et monotone. On ne construit pas sur un mot la sensibilité; toute construction converge à la perfection qui ennuie, idée stagnante d'un marécage doré, relatif produit humain. L'œuvre d'art ne doit pas être la beauté en elle-même, car elle est morte ; ni gaie ni triste, ni claire ni obscure, réjouir ou maltraiter les individualités en leur servant les gâteaux des auréoles saintes ou les sueurs d'une course cambrée à travers les atmosphères. Une oeuvre d'art n'est jamais belle, par décret, objectivement, pour tous. La critique est donc inutile, elle n'existe que subjectivement, pour chacun, et sans le moindre caractère de généralité. Croit-on avoir trouvé la base psychique commune à toute l'humanité ? L'essai de Jésus et la bible couvrent sous leurs ailes larges et bienveillantes : la merde, les bêtes, les journées. Comment veut-on ordonner le chaos qui constitue cette infinie informe variation : l'homme ? Le principe : « aime ton prochain » est une hypocrisie. « Connais-toi » est une utopie mais plus acceptable car elle contient la méchanceté en elle. Pas de pitié. Il nous reste après le carnage l'espoir d'une humanité purifiée. Je parle toujours de moi puisque je ne veux convaincre, je n'ai pas le droit d'entraîner d'autres dans mon fleuve, je n'oblige personne à me suivre et tout le monde fait son art à sa façon, s'il connaît la joie montant en flèches vers les couches astrales, ou celle qui descend dans les mines aux fleurs de cadavres et de spasmes fertiles. Stalactites : les chercher partout, dans les crèches agrandies par la douleur, les yeux blancs comme les lièvres des anges. Ainsi naquit DADA ¹ d'un besoin d'indépendance, de méfiance envers la communauté. Ceux qui appartiennent à nous gardent leur liberté. Nous ne reconnaissons aucune théorie. Nous avons assez des académies cubistes et futuristes : laboratoires d'idées formelles. Fait-on l'art pour gagner de l'argent et caresser les gentils bourgeois ? Les rimes sonnent l'assonance des monnaies et l'inflexion

glisse le long de la ligne du ventre de profil. Tous les groupements d'artistes ont abouti à cette banque en chevauchant sur diverses comètes. La porte ouverte aux possibilités de se vautrer dans les coussins et la nourriture.

Ici nous jettons l'ancre dans la terre grasse.

Ici nous avons le droit de proclamer car nous avons connu les frissons et l'éveil. Revenants ivres d'énergie nous enfonçons le trident dans la chair insoucieuse. Nous sommes ruissellements de malédictions en abondance tropique de végétations vertigineuses, gomme et pluie est notre sueur, nous saignons et brûlons la soif, notre sang est vigueur.

Le cubisme naquit de la simple façon de regarder l'objet: Cézanne peignait une tasse 20 centimètres plus bas que ses yeux, les cubistes la regardent d'en haut, d'autres compliquent l'apparence en faisant une section perpendiculaire et en l'arrangeant sagement à côté. (Je n'oublie pas les créateurs, ni les grandes raisons de la matière qu'ils rendirent définitives.) *** Le futuriste voit la même tasse en mouvement, une succession d'objets l'un à côté de l'autre agrémentée malicieusement de quelques lignes-forces. Cela n'empêche que la toile soit une bonne ou mauvaise peinture destinée au placement des capitaux intellectuels. Le peintre nouveau crée un monde, dont les éléments sont aussi les moyens, une œuvre sobre et définie, sans argument. L'artiste nouveau proteste : il ne peint plus (reproduction symbolique et illusionniste) mais crée directement en pierre, bois, fer, étain, des rocs, des organismes locomotives pouvant être tournés de tous les côtés par le vent limpide de la sensation momentanée. *** Toute oeuvre picturale ou plastique est inutile; qu'elle soit un monstre qui fait peur aux esprits serviles, et non douceâtre pour orner les réfectoires des animaux en costumes humains, illustrations de cette triste fable de l'humanité. – Un tableau est l'art de faire se rencontrer deux lignes géométriquement constatées parallèles, sur une toile, devant nos yeux, dans la réalité d'un monde transposé suivant de nouvelles conditions et possibilités. Ce monde n'est pas spécifié ni défini dans l'œuvre, il appartient dans ses innombrables variations au spectateur. Pour son créateur, il est sans cause et sans théorie. Ordre = désordre; moi = non-moi; affirmation = négation : rayonnements suprêmes d'un art absolu. Absolu en pureté de chaos cosmique et ordonné, éternel dans la globule seconde sans durée, sans respiration, sans lumière, sans contrôle. *** J'aime une œuvre ancienne pour sa nouveauté. Il n'y a que le contraste qui nous relie au passé. *** Les écrivains qui enseignent la morale et discutent ou améliorent la base psychologique ont, à part un désir caché de gagner, une connaissance ridicule de la vie, qu'ils ont classifiée, partagée, canalisée; ils s'entêtent à voir danser les catégories lorsqu'ils battent la mesure. Leurs lecteurs ricanent et continuent : à quoi bon ?

Il y a une littérature qui n'arrive pas jusqu'à la masse vorace. Œuvre de créateurs, sortie d'une vraie nécessité de l'auteur, et pour lui. Connaissance d'un suprême égoïsme, où les lois s'étiolent. *** Chaque page doit exploser, soit par le sérieux profond et lourd, le tourbillon, le vertige, le nouveau, l'éternel, par la blague écrasante, par l'enthousiasme des principes ou par la façon d'être imprimée. Voilà un monde chancelant qui fuit, fiancé aux grelots de la gamme infernale, voilà de l'autre côté : des hommes nouveaux. Rudes, bondissants, chevaucheurs de hoquets. Voilà un monde mutilé et les médicastres littéraires en mal d'amélioration.

Je vous dis : il n'y a pas de commencement et nous ne tremblons pas, nous ne sommes pas sentimentaux. Nous déchirons, vent furieux, le linge des nuages et des prières, et préparons le grand spectacle du désastre, l'incendie, la décomposition. Préparons la suppression du deuil et remplaçons les larmes par les sirènes tendues d'un continent à l'autre. Pavillons de joie intense et veufs de la tristesse du poison. *** DADA est l'enseigne de l'abstraction; la réclame et les affaires sont aussi des éléments poétiques.

Je détruis les tiroirs du cerveau et ceux de l'organisation sociale : démoraliser partout et jeter la main du ciel en enfer, les yeux de l'enfer au ciel, rétablir la roue féconde d'un cirque universel dans les puissances réelles et la fantaisie de chaque individu.

La philosophie est la question : de quel côté commencer à regarder la vie, dieu, l'idée, ou n'importe quoi d'autre. Tout ce qu'on regarde est faux. Je ne crois pas plus important le résultat relatif, que le choix entre gâteau et cerises après dîner. La façon de regarder vite l'autre côté d'une chose, pour imposer indirectement son opinion, s'appelle dialectique, c'est-à-dire marchander l'esprit des pommes frites, en dansant la méthode autour.

Si je crie :

Idéal, idéal, idéal

Connaissance, connaissance, connaissance,

Boumboum, boumboum, boumboum,

j'ai enregistré assez exactement le progrès, la loi, la morale et toutes les autres belles qualités que différents gens très intelligents ont discutés dans tant de livres, pour arriver, à la fin, à dire que tout de même chacun a dansé d'après son boumboum personnel, et qu'il a raison pour son boumboum, satisfaction de la curiosité maladive; sonnerie privée pour besoins inexplicables; bain; difficultés pécuniaires; estomac avec répercussion sur la vie; autorité de la baguette mystique formulée en bouquet d'orchestre-fantôme aux archets muets, graissés de philtres à base d'ammoniaque animal. Avec le lorgnon bleu d'un ange ils ont fossoyé l'intérieur pour vingt sous d'unanime reconnaissance. *** Si tous ont raison et si toutes les pilules ne sont que Pink, essayons une fois de ne pas avoir raison. *** On croit pouvoir expliquer rationnellement, par la pensée, ce qu'on écrit. Mais c'est très relatif. La pensée est une belle chose pour la philosophie mais elle est relative. La psychanalyse est une maladie dangereuse, endort les penchants anti-réels de l'homme et systématise la bourgeoisie. Il n'y a pas de dernière Vérité. La dialectique est une machine amusante qui nous conduit /d'une manière banale/ aux opinions que nous aurions eues de toute façon. Croit-on, par le raffinement minutieux de la logique, avoir démontré la vérité et établi l'exactitude de ses opinions ? Logique serrée par les sens est une maladie organique. Les philosophes aiment ajouter à cet élément : Le pouvoir d'observer. Mais justement cette magnifique qualité de l'esprit est la preuve de son impuissance. On observe, on regarde d'un ou de plusieurs points de vue, on les choisit parmi les millions qui existent. L'expérience est aussi un résultat du hasard et des facultés individuelles. *** La science me répugne dès qu'elle devient spéculative-système, perd son caractère d'utilité – tellement inutile – mais au moins individuel. Je hais l'objectivité grasse et l'harmonie, cette science qui trouve tout en ordre. Continuez, mes enfants, humanité... La science dit que nous sommes les serviteurs de la nature : tout est en ordre, faites l'amour et cassez vos têtes. Continuez mes enfants, humanité, gentils bourgeois et journalistes vierges... *** Je suis contre les systèmes, le plus acceptable des systèmes est celui de n'en avoir par principe aucun. *** Se compléter, se perfectionner dans sa propre petitesse jusqu'à remplir le vase de son moi, courage de combattre pour et contre la pensée, mystère du pain déclenchement subit d'une hélice infernale en lys économiques :

LA SPONTANÉITÉ DADAÏSTE

Je nomme jem'enfoutisme l'état d'une vie où chacun garde ses propres conditions, en sachant toutefois respecter les autres individualités, sinon se défendre, le two-step devenant hymne national, magasin de bric-à-brac, T. S. F. téléphone sans fil transmettant les fugues de Bach, réclames lumineuses et affichage pour les bordels, l'orgue diffusant des œillets pour Dieu, tout cela ensemble, et réellement, remplaçant la photographie et le catéchisme unilatéral.

La simplicité active.

L'impuissance de discerner entre les degrés de clarté : lécher la pénombre et flotter dans la grande bouche emplie de miel et d'excrément. Mesurée à l'échelle Eternité, toute action est vaine – (si nous laissons la pensée courir une aventure dont le résultat serait infiniment grotesque – donnée importante pour la connaissance de l'impuissance humaine). Mais si la vie est une mauvaise farce, sans but ni accouchement initial, et parce que nous croyons devoir nous tirer proprement, en chrysantèmes lavés, de l'affaire, nous avons proclamé seule base d'entendement : l'art. Il n'a pas l'importance que nous, reîtres de l'esprit, lui prodiguons depuis des siècles. L'art n'afflige personne et ceux qui savent s'y intéresser, recevront des caresses et belle occasion de peupler le pays de leur conversation. L'art est une chose privée, l'artiste le fait pour lui; une œuvre compréhensible est produit de journaliste, et parce qu'il me plaît en ce moment de mélanger ce monstre aux couleurs à l'huile : tube en papier imitant le métal qu'on presse et verse automatiquement, haine, lâcheté, vilenie. L'artiste, le poète se réjouit du venin de la masse condensée en un chef de rayon de cette industrie, il est heureux en étant injurié : preuve de son immuabilité. L'auteur, l'artiste loué par les journaux, constate la compréhension de son œuvre: misérable doublure d'un manteau à utilité publique; haillons qui couvrent la brutalité, pissat collaborant à la chaleur d'un animal qui couve les bas instincts. Flasque et insipide chair se multipliant à l'aide des microbes typographiques.

Nous avons bousculé le penchant pleurnichard en nous. Toute filtration de cette nature est diarrhée confite. Encourager cet art veut dire la digérer. Il nous faut des œuvres fortes, droites, précises et à jamais incomprises. La logique est une complication. La logique est toujours fausse. Elle tire les fils des notions, paroles, dans leur extérieur formel, vers des bouts, des centres illusoires. Ses chaînes tuent, myriapode énorme asphyxiant l'indépendance. Marié à la logique, l'art vivrait dans l'inceste, engloutissant, avalant sa propre queue toujours son corps, se forniquant en lui-même et le tempérament deviendrait un cauchemar goudronné de protestantisme, un monument, un tas d'intestins grisâtres et lourds.

Mais la souplesse, l'enthousiasme et même la joie de l'injustice, cette petite vérité que nous pratiquons innocents et qui nous rend beaux : nous sommes fins et nos doigts sont malléables et glissent comme les branches de cette plante insinuante et presque liquide; elle précise notre âme, disent les cyniques. C'est aussi un point de vue; mais toutes les fleurs ne sont pas saintes, heureusement, et ce qu'il y a de divin en nous est l'éveil de l'action anti-humaine. Il s'agit ici d'une fleur de papier pour la boutonnière des messieurs qui fréquentent le bal de la vie masquée, cuisine de la grâce, blanches cousines souples ou grasses. Ils trafiquent avec ce que nous avons sélectionné. Contradiction et unité des polaires dans un seul jet, peuvent être vérité. Si l'on tient en tout cas

à prononcer cette banalité, appendice d'une moralité libidineuse, mal odorante. La morale atrophie comme tout fléau produit de l'intelligence. Le contrôle de la morale et de la logique nous ont infligé l'impassibilité devant les agents de police – cause de l'esclavage, – rats putrides dont les bourgeois ont plein le ventre, et qui ont infecté les seuls corridors de verre clairs et propres qui restèrent ouverts aux artistes.

Que chaque homme crie : il y a un grand travail destructif, négatif, à accomplir. Balayer, nettoyer. La propreté de l'individu s'affirme après l'état de folie, de folie agressive, complète, d'un monde laissé entre les mains des bandits qui déchirent et détruisent les siècles. Sans but ni dessein, sans organisation : la folie indomptable, la décomposition. Les forts par la parole ou par la force survivront, car ils sont vifs dans la défense, l'agilité des membres et des sentiments flambe sur leurs flancs facettés.

La morale a déterminé la charité et la pitié, deux boules de suif qui ont poussé comme des éléphants, des planètes et qu'on nomme bonnes. Elles n'ont rien de la bonté. La bonté est lucide, claire et décidée, impitoyable envers la compromission et la politique. La moralité est l'infusion du chocolat dans les veines de tous les hommes. Cette tâche n'est pas ordonnée par une force surnaturelle, mais par le trust des marchands d'idées et des accapareurs universitaires. Sentimentalité : en voyant un groupe d'hommes qui se querellent et s'ennuient ils ont inventé le calendrier et le médicament sagesse. En collant des étiquettes, la bataille des philosophes se déchaîna (mercantilisme, balance, mesures méticuleuses et mesquines) et l'on comprit une fois de plus que la pitié est un sentiment, comme la diarrhée en rapport avec le dégoût qui gâte la santé, l'immonde tâche des charognes de compromettre le soleil.

Je proclame l'opposition de toutes les facultés cosmiques à cette blennhorragie d'un soleil putride sorti des usines de la pensée philosophique, la lutte acharnée, avec tous les moyens du

DÉGOÛT DADAÏSTE

Tout produit du dégoût susceptible de devenir une négation de la famille, est dada; protestation aux poings de tout son être en action destructive : DADA ; connaissance de tous les moyens rejetés jusqu'à présent par le sexe pudique du compromis commode et de la politesse : DADA ; abolition de la logique, danse des impuissants de la création : DADA : de toute hiérarchie et équation sociale installée pour les valeurs par nos valets : DADA ; chaque objet, tous les objets, les sentiments et les obscurités, les apparitions et le choc précis des lignes parallèles, sont des moyens pour le combat : DADA; abolition de la mémoire : DADA, abolition de l'archéologie : DADA ; abolition des prophètes : DADA; abolition du futur : DADA ; croyance absolue indiscutable dans chaque dieu produit immédiat de la spontanéité : DADA ; saut élégant et sans préjudice d'une harmonie à l'autre sphère ; trajectoire d'une parole jetée comme un disque sonore cri ; respecter toutes les individualités dans leur folie du moment : sérieuse, craintive, timide, ardente, vigoureuse, décidée, enthousiaste; peler son église de tout accessoire inutile et lourd; cracher comme une cascade lumineuse la pensée désobligeante ou amoureuse, ou la choyer – avec la vive satisfaction que c'est tout à fait égal – avec la même intensité dans le buisson, pur d'insectes pour le sang bien né, et doré de corps d'archanges, de son âme. Liberté : DADA DADA DADA, hurlement des douleurs crispées, entrelacement des contraires et de toutes les contradictions, des grotesques, des inconséquences : LA VIE.

1 En 1916 dans le CABARET VOLTAIRE à Zurich.

proclamation sans prétention

manifeste de monsieur aa l'antiphilosophe

sans la recherche de je t'adore

qui est un boxeur français

valeurs maritimes irrégulières comme la dépression

de Dada dans le sang du bicéphale

je glisse entre la mort et les phosphates indécis

qui grattent un peu le cerveau commun des poètes

dadaïstes

heureusement

car

or

mine

les tarifs et la vie chère m'ont décidé à abandonner

les D

ce n'est pas vrai que les faux dadas me les ont

arraché puisque

le remboursement commencera dès

voilà de quoi pleurer le rien qui s'appelle rien

et j'ai balayé la maladie en douane

moi carapace et parapluie du cerveau de midi à

deux heures d'abonnement

superstitieux déclenchant les rouages

du ballet spermatozoïde que vous trouverez en

répétition générale dans tous les coeurs des individus

suspects

je vous mangerai un peu les doigts

je vous paye le réabonnement de l'amour en

celluloïd qui grince comme les portes de métal

et vous êtes des idiots

je reviendrai une fois comme votre urine renaissante

à la joie de vivre le vent accoucheur

et j'établis un pensionnat de souteneurs de poètes

et je viens encore une fois pour recommencer

et vous êtes tous des idiots

et la clef du selfcleptomane ne fonctionne qu'à

l'huile crépusculaire

sur chaque nœud de chaque machine il y a le nez

d'un nouveau-né

et nous sommes tous des idiots

et très suspects d'une nouvelle forme d'intelligence

et d'une nouvelle logique à la manière de

nous-même

qui n'est pas du tout Dada

et vous vous laissez entraîner par le Aaïsme

et vous êtes tous des idiots

des cataplasmes

à l'alcool de sommeil purifié

des bandages

et des idiots

vierges

tristan tzara

Regardez-moi bien !

Je suis idiot, je suis un farceur, je suis un fumiste. Regardez-moi bien !

Je suis laid, mon visage n'a pas d'expression, je suis petit.

Je suis comme vous tous !¹.

Mais demandez-vous, avant de me regarder, si l'iris par lequel vous envoyez des flèches de sentiment liquide, n'est pas caca de mouche, si les yeux de votre ventre ne sont des sections de tumeurs dont les regards sortiront une fois par une partie quelconque de votre corps, sous forme d'écoulement blennhorragique.

Vous voyez avec votre nombril – pourquoi lui cachez-vous le spectacle ridicule que nous lui offrons? Et plus bas, des sexes de femmes, à dents, qui avalent tout – la poésie de l'éternité, l'amour, l'amour pur, naturellement – les beaftecks saignants et la peinture à l'huile. Tous ceux qui regardent et qui comprennent, se rangent aisément entre la poésie et l'amour, entre le beafteck

et la peinture. Ils seront digérés, ils seront digérés. On m'a accusé récemment d'un vol de fourrures. Probablement parce qu'on me croyait encore parmi les poètes. Parmi ces poètes qui satisfont leurs besoins légitimes d'onanie froide dans des fourrures chaudes : H a hu, je connais d'autres plaisirs, aussi platoniques. Appelez votre famille au téléphone et pissez dans le trou réservé aux bêtises musicales gastronomiques et sacrées.

DADA propose 2 solutions :

PLUS DE REGARDS!

PLUS DE PAROLES!²

tele regardez plus !

Ne parlez plus !

Car moi, caméléon changement infiltration aux attitudes commodes – opinions multicolores pour toute occasion dimension et prix – je fais le contraire de ce que je propose aux autres³.

j'ai oublié quelque chose :

où ? pourquoi ? comment ?

c'est-à-dire :

ventilateur d'exemples froids servira au serpent fragile de cavalcade et je n'ai jamais eu le plaisir de vous voir my dear, rigide l'oreille sortira d'elle-même de l'enveloppe comme toutes les fournitures marines et les produits de la maison Aa & C° le chewing-gum par exemple et les chiens ont des yeux bleus, je bois la camomille, ils boivent le vent, DADA introduit de nouveaux points de vue, on s'assoit maintenant aux coins des tables, dans des attitudes glissées un peu à gauche et à droite, c'est pourquoi je suis fâché avec Dada, demandez partout la suppression des D, mangez du Aa, frottez-vous avec la pâte dentifrice Aa, habillez-vous chez Aa. Aa est un mouchoir et le sexe qui se mouche, l'écroulement rapide – en caoutchouc – sans bruit, n'a pas besoin de manifestes ni de livre d'adresses, il donne 25 % de rabais habillez-vous chez Aa il a les yeux bleus.

1 Je voulais me faire un peu de réclame.

2 Plus de manifestes.

3 Parfois.

monsieur aa l'antiphilosophe nous envoie ce manifeste

Vivent les croque-morts de la combinaison !

Tout acte est un coup de revolver cérébral – le geste insignifiant ou le mouvement décisif sont des attaques (j'ouvre l'éventail des knock-outs pour la distillation de l'air qui nous sépare) – et avec les mots déposés sur le papier, j'entre, solennellement, envers moi-même.

Dans la chevelure des notions je plante mes 60 doigts et secoue brutalement la draperie, les dents, les verrous des articulations.

Je ferme, j'ouvre, je crache. Attention ! C'est le moment ici de vous dire que j'ai menti. S'il y a un système dans le manque de système – celui de mes proportions – je ne l'applique jamais.

C'est-à-dire je mens. Je mens en l'appliquant, je mens en ne l'appliquant pas, je mens en écrivant que je mens car je ne mens pas – car j'ai vécu le miroir de mon père – choisi parmi les avantages du baccarat – de ville en ville – car moi-même n'a jamais été moi-même – car le saxophone porte comme rose l'assassinat du chauffeur viscéral – il est en cuivre sexuel et feuilles de courses. Ainsi tambourinait le maïs, l'alarme et la pellagre là où poussent les allumettes.

Extermination. Oui, naturellement.

Mais n'existe pas. Moi : mélange cuisine théâtre. Vivent les brancardiers aux convocations d'extases !

Le mensonge est extase – ce qui dépasse la durée d'une seconde – il n'y a rien qui ne le dépasse. Les idiots couvent le siècle – ils recommencent quelques siècles après – les idiots restent dans le cercle pendant dix ans – les idiots se balancent au cadran d'un an – moi (idiot) j'y reste cinq minutes.

La prétention du sang de répandre dans mon corps et mon événement le hasard de couleur de la première femme que j'ai touchée avec mes yeux en ces temps tentaculaires. Le plus amer banditisme est de finir sa phrase pensée. Banditisme de gramophone, petit mirage anti-humain que j'aime en moi – parce que je le crois ridicule et malhonnête. Mais les banquiers du langage recevront toujours leur petit pourcentage sur la discussion. La présence d'un boxeur (au moins) est indispensable pour le match – les affiliés d'une bande d'assassins dadaïstes ont signé le contrat de self-protection pour les opérations de ce genre. Leur nombre était très réduit – la présence d'un chanteur (au moins) pour le duo, d'un signataire (au moins) pour le reçu, d'un œil (au moins) pour la vue, – étant absolument indispensable.

Mettez la plaque photographique du visage dans le bain acide.

Les commotions qui l'ont sensibilisée deviendront visibles et vous surprendront.

Foutez-vous vous-même un coup de poing dans la figure et tombez morts.

dada manifeste sur l'amour faible et l'amour amer

I

préambule = sardanapale

un = valise

femme = femmes

pantalon = eau

si = moustache

2 = trois

canne = peut-être

après = déchiffrer

irritant = émeraude

vice = vis

octobre = périscope

nerf =

ou tout cela ensemble dans n'importe quel arrangement savoureux, savonneux, brusque ou définitif – tiré au sort – est vivant.

C'est ainsi que par-dessus l'esprit vigilant du clergyman bâti au coin de chaque rue animale, végétale, imaginable ou organique, tout est pareil au tout est sans pareil. Même si je ne le croyais pas, c'est la vérité du fait que je l'ai mis sur le papier – parce que c'est un mensonge que j'ai FIXÉ comme un papillon au chapeau.

Le mensonge circule – salue Monsieur Opportun et Monsieur Commode : je l'arrête, il devient vérité.

Ainsi DADA se charge de la police à pédales et de la morale en sourdine.

Tout le monde (à un certain moment) était complet dans sa tête et dans son corps. Répéter cela 30 fois.

Je me trouve très sympathique.

Tristan Tzara

II

Un manifeste est une communication faite au monde entier, où il n'y a comme prétention que la découverte du moyen de guérir instantanément la syphilis politique, astronomique, artistique, parlementaire, agronomique et littéraire. Il peut être doux, bonhomme, il a toujours raison, il est fort, vigoureux et logique.

A propos de logique, je me trouve très sympathique.

Tristan Tzara

L'orgueil est l'étoile qui bâille et pénètre par les yeux et par la bouche, elle appuie, s'enfonce sur son sein est écrit : tu crèveras. C'est son seul remède. Qui croit encore aux médecins ? Je préfère le poète qui est un pet dans une machine à vapeur – il est doux mais ne pleure pas – poli et semi-pédéraste, nage. Je m'en fous complètement de tous les deux. C'est un hasard (qui n'est pas nécessaire) que le premier soit allemand, le second espagnol. Loin de nous, réellement, l'idée de découvrir la théorie de la probabilité des races et l'épistolaire perfectionné de l'amertume.

III

On a toujours fait des erreurs, mais les plus grandes erreurs, sont les poèmes qu'on a écrits. Le bavardage a une seule raison d'être : le rajeunissement et le maintien des traditions de la bible. Le bavardage est encouragé par l'administration des postes qui, hélas ! se perfectionne, encouragé par la régie des tabacs, les compagnies de chemins de fer, les hôpitaux, les entreprises de pompes funèbres, les fabriques d'étoffe. Le bavardage est encouragé par la culture des familles. Le bavardage est encouragé par les deniers du pape. Chaque goutte de salive qui s'évade de la conversation se convertit en or. Les peuples ayant toujours besoin de divinités pour garder les 3 lois essentielles, qui sont celles de Dieu : manger, faire l'amour et chier, les rois étant en voyage et les lois étant trop dures, il n'y a que le bavardage qui compte actuellement. La forme sous laquelle il se présente le plus souvent est DADA.

Il y a des gens (journalistes, avocats, amateurs, philosophes) qui tiennent même les autres formes : affaires, mariages, visites, guerres, congrès divers, sociétés anonymes, politique, accidents, dancings, crises économiques, crises de nerfs, pour des variations de dada.

N'étant pas impérialiste, je ne partage pas leur opinion – je crois plutôt que dada n'est qu'une divinité de second ordre, qu'il faut placer tout simplement à côté des autres formes du nouveau mécanisme à religions d'interrègne.

La simplicité est-elle simple ou dada?

Je me trouve assez sympathique.

Tristan Tzara

IV

La poésie est-elle nécessaire ? Je sais que ceux qui crient le plus fort contre elle, lui destinent sans le savoir et lui préparent une perfection confortable ; – ils nomment cela futur hygiénique.

On envisage l'anéantissement (toujours prochain) de l'art. Ici l'on désire un art plus art. Hygiène devient pureté mondieu mondieu.

Faut-il ne plus croire aux mots ? Depuis quand expriment-ils le contraire de ce que l'organe qui les émet, pense et veut ?¹

Le grand secret est là :

La pensée se fait dans la bouche.

Je me trouve toujours très sympathique.

Tristan Tzara

Un grand philosophe canadien a dit : Le pensée et la passé sont aussi très sympathiques.

V

Un ami, qui m'est trop bon ami pour ne pas être très intelligent, me disait l'autre jour :

La diversité étant divertissante, cette partie de golf donne l'illusion d'une « certaine » profondeur. Je maintiens toutes les conventions – les supprimer serait en faire de nouvelles, ce qui nous compliquerait la vie d'une manière vraiment répugnante.

On ne saurait plus ce qui est chic : aimer les enfants du premier ou du second mariage. Le « pistil du pistolet » nous a mis souvent dans des situations bizarres et agitées. Désordonner le sens – désordonner les notions et toutes les petites pluies tropicales de la démoralisation, désorganisation, destruction, carambolage, sont des actions assurées contre la foudre et reconnues d'utilité publique. Il y a un fait connu : on ne trouve plus des dadaïstes qu'à l'Académie française. Je me trouve pourtant très sympathique.

Tristan Tzara

VI

Il paraît que cela existe : plus logique, très logique, trop logique, moins logique, peu logique, vraiment logique, assez logique.

Eh bien, tirez les conséquences.

– C'est fait :

Appelez maintenant dans la mémoire l'être que vous aimez le plus.

– C'est fait ?

Dites-moi le numéro je vous dirai la loterie.

VII

A priori, c'est-à-dire les yeux fermés, Dada place avant l'action et au-dessus de tout : Le Doute. DADA doute de tout. Dada est tatou. Tout est Dada. Méfiez-vous de Dada.

L'anti-dadaïsme est une maladie : la selfcleptomanie, l'état normal de l'homme est DADA. Mais les vrais dadas sont contre DADA.

Le selfcleptomane.

Celui qui vole – sans penser à son intérêt, à sa volonté, – des éléments de son individu, est un cleptomane. Il se vole lui-même. Il fait disparaître les caractères qui l'éloignent de la communauté. Les bourgeois se ressemblent – ils sont tous pareils. Ils ne se ressemblaient pas. On leur a appris à voler – le vol est devenu fonction – le plus commode et le moins dangereux c'est de se voler soi-même. Ils sont tous très pauvres. Les pauvres sont contre DADA. Ils ont beaucoup à faire avec leurs cerveaux. Ils n'en finiront jamais. Ils travaillent. Ils se travaillent – se trompent eux-mêmes – ils se volent – ils sont très pauvres. Les pauvres. Les pauvres, travaillent. Les pauvres sont contre DADA. Qui est contre DADA est avec moi, a dit un homme illustre, mais il mourut aussitôt. On l'enterra comme un vrai dadaïste. Anno domini Dada. Méfiez-vous ! Et rappelez-vous cet exemple.

VIII

Pour faire un poème dadaïste

Prenez un journal.

Prenez des ciseaux.

Choisissez dans ce journal un article ayant la longueur que vous comptez donner à votre poème. Découpez l'article.

Découpez ensuite avec soin chacun des mots qui forment cet article et mettez-les dans un sac. Agitez doucement.

Sortez ensuite chaque coupure l'une après l'autre. Copiez consciencieusement dans l'ordre où elles ont quitté le sac.

Le poème vous ressemblera.

Et vous voilà un écrivain infiniment original et d'une sensibilité charmante, encore qu'incomprise du vulgaire *

* Exemple :

lorsque les chiens traversent l'air dans un diamant comme les idées et l'appendice de la méninge montre l'heure du réveil programme (le titre est de moi)

prix ils sont hier convenant ensuite tableaux/ apprécier le rêve époque des yeux/ pompeusement que réciter l'évangile genre s'obscurcit/ groupe l'apothéose imaginer dit-il fatalité pouvoir des couleurs/ tailla cintres ahuri la réalité un enchantement/ spectateur tous à effort de la ce n'est plus 10 à 12/ pendant divagation virevolte descend pression/ rendre de fous queu-leu-leu chairs sur un monstrueuse écrasant scène / célébrer mais leur 160 adeptes dans pas aux mis en mon nacré/ fastueux de terre bananes soutint s'éclairer/ joie demander réunis presque/ de a la un tant que le invoquait des visions/ des chante celle-ci rit/ sort situation disparaît décrit celle 25 danse salut/ dissimula le tout de ce n'est pas fut/ magnifique l'ascension a la bande mieux lumière dont somptuosité scène me music-hall/ reparaît suivant instant s'agite vivre/ affaires qu'il n'y a prêtait/manière mots viennent ces gens

IX

II y a des gens qui expliquent parce qu'il y en a d'autres qui apprennent. Supprimez-les il ne reste que dada.

Trempez la plume dans un liquide noir avec des intentions manifestes – ce n'est que votre autobiographie que vous couvez sous le ventre du cervelet en fleur.

Biographie est l'équipage de l'homme illustre. Grand ou fort. Et vous voilà, vous, homme simple comme les autres, après avoir trempé la plume dans l'encre, plein de

PRÉTENTIONS

qui se manifestent sous des formes aussi diverses qu'imprévues, s'appliquant à toutes les formes de l'activité et de l'état d'esprit et de mimique; Vous voilà plein d'

AMBITIONS

de vous maintenir sur le cadran de la vie, à l'endroit où vous êtes arrivé à l'instant même, de progresser en marche ascendante illusoire et ridicule vers une apothéose qui n'existe que dans votre neurasthénie : vous voilà plein d'

ORGUEIL

plus grand, plus fort, plus profond que tous les autres.

Chers confrères : un grand homme, un petit, fort, faible, profond, superficiel,

voilà pourquoi vous crèverez tous.

Il y a des gens qui ont antidaté leurs manifestes pour faire croire qu'ils ont eu un peu avant l'idée de leur propre grandeur. Mes chers confrères : avant après, passé futur, maintenant hier,

voilà pourquoi vous crèverez.

Il y a des gens qui ont dit : dada est bon parce qu'il n'est pas mauvais, dada est mauvais, dada est une religion, dada est une poésie, dada est un esprit, dada est sceptique, dada est une magie, je connais dada.

Mes chers confrères : bon mauvais, religion poésie, esprit scepticisme, définition définition,

voilà pourquoi vous crèverez tous,

et vous crèverez je vous le jure.

Le grand mystère est un secret, mais il est connu

par quelques personnes. Ils ne diront jamais ce

que c'est que dada. Pour vous distraire encore

une fois je vous dirai quelque chose comme :

dada est la dictature de l'esprit, ou

dada est la dictature du langage,

ou bien

dada est la mort de l'esprit,

ce qui fera plaisir à beaucoup de mes amis. Amis.

X

Il est certain que depuis Gambetta, la guerre, le Panama et l'affaire Steinheil, on trouve l'intelligence dans la rue. L'intelligent est devenu un type complet, normal. Ce qui nous manque, ce qui présente de l'intérêt, ce qui est rare parce qu'il a les anomalies d'un être précieux, la fraîcheur et la liberté des grands antihommes, c'est

L'IDIOT

Dada travaille avec toutes ses forces à l'instauration de l'idiot partout. Mais consciemment. Et tend lui-même à le devenir de plus en plus.

Dada est terrible : il ne s'attendrit pas sur les défaites de l'intelligence. Dada est plutôt lâche, mais lâche comme un chien enragé, il ne reconnaît pas de méthode ni d'excès persuasif.

Le manque de jarretières qui le fait se baisser systématiquement nous rappelle le fameux manque de système qui au fond n'a jamais existé. La fausse nouvelle fut lancée par une blanchisseuse en bas de sa page, la page fut portée au pays barbare où les colibris font les sandwichmen de la nature cordiale.

Cela me fut raconté par un horloger qui tenait dans sa main une seringue souple, et qu'il nomma en souvenir caractéristique des pays chauds, flegmatique et insinuante.

XI

Dada est un chien – un compas – l'argile abdominale – ni nouveau ni japonaise nue – gazomètre des sentiments en boules – Dada est brutal et ne fait pas de propagande – Dada est une quantité de vie en transformation transparente sans effort et giratoire.

XII

messieurs mesdames achetez entrez achetez et ne lisez pas vous verrez celui qui a dans ses mains la clef du niagara l'homme qui boite dans une boîte les hémisphères dans une valise le nez enfermé dans un lampion chinois vous verrez vous verrez vous verrez la danse du ventre dans le saloon de massachussets celui qui enfonce le clou et le pneu se dégonfle les bas de soie de mademoiselle atlantide la malle qui fait 6 fois le tour du monde pour trouver le destinataire monsieur et sa fiancée son frère et sa belle-sœur vous trouverez l'adresse du menuisier la montre à crapauds le nerf en coupe-papier vous aurez l'adresse de l'épingle mineure pour le sexe féminin et de celui qui fournit les photos obscènes au roi de grèce ainsi que l'adresse de l'action française.

XIII

DADA est un microbe vierge

Dada est contre la vie chère

Dada

société anonyme pour l'exploitation des idées

Dada a 391 attitudes et couleurs différentes suivant le sexe du président

Il se transforme – affirme – dit en même temps le contraire – sans importance – crie – pêche à la ligne.

Dada est le caméléon du changement rapide et intéressé.

Dada est contre le futur. Dada est mort. Dada est idiot. Vive Dada. Dada n'est pas une école littéraire, hurle

Tristan Tzara

XIV

Maquiller la vie dans le binocle – couverture de caresses – panoplie à papillons, – voilà la vie des femmes de chambre de la vie.

Coucher sur un rasoir et sur les puces en rut – voyager en baromètre – pisser comme une cartouche – faire des gaffes, être idiot, prendre des douches de minutes saintes – être battu, être toujours le dernier – crier le contraire de ce que l'autre dit – être la salle de rédaction et de bain de Dieu qui prend chaque jour un bain en nous en compagnie du vidangeur, – voilà la vie des dadaïstes.

Etre intelligent – respecter tout le monde – mourir sur le champ d'honneur – soucrire à l'Emprunt – voter pour un Tel – le respect de la nature et de la peinture – gueuler aux manifestations dada, – voilà la vie des hommes.

XV

DADA n'est pas une doctrine à mettre en pratique : Dada, – c'est pour mentir : une affaire qui marche bien. – Dada fait des dettes et ne vit pas sur son matelas. Le bon Dieu a créé une langue universelle, c'est pourquoi on ne le prend pas au sérieux. Une langue est une utopie. Dieu peut se permettre de ne pas avoir de succès : Dada aussi. C'est pourquoi les critiques disent : Dada fait du luxe, ou Dada est en rut. Dieu fait

du luxe, ou Dieu est en rut. Qui a raison : Dieu, Dada ou le critique ?

– « Vous déviez », me dit un charmant lecteur.

– Mais non, pas du tout ! Je voulais seulement arriver à la conclusion : Souscrivez à Dada, le seul emprunt qui ne rapporte rien.

XVI

Qui se trouve encore très sympathique

Tristan Tzara

1 Pense, veut et désire penser.

annexe comment je suis devenu charmant sympathique et délicieux

Je dora très tard. Je me suicide à 65 %. J'ai la vie très bon marché, elle n'est pour moi que 30 % de la vie. Ma vie a 30 % de la vie. Il lui manque des bras, des ficelles et quelques boutons. 5 % sont consacrés à un état de stupeur demi-lucide accompagné de crépitements anémiques. Ces 5 % s'appellent DADA. Donc la vie est bon marché. La mort est un peu plus chère. Mais la vie est charmante et la mort est aussi charmante.

J'étais, il y a quelques jours, à une réunion d'imbéciles. Il y avait beaucoup de monde. Tout le monde était charmant. Tristan Tzara, un personnage petit, idiot et insignifiant faisait une conférence sur l'art de devenir charmant. Il était charmant d'ailleurs. Tout le monde est charmant. Et spirituel. C'est délicieux, n'est-ce pas ? Tout le monde est délicieux, d'ailleurs. 9 degrés au-dessous de zéro. C'est charmant n'est-ce pas ? Non, ce n'est pas charmant. Dieu n'est pas à la hauteur. Il n'est même pas dans le Bottin. Mais il est tout de même charmant.

Les ambassadeurs, les poètes, les comtes, les princes, les musiciens, les journalistes, les acteurs, les écrivains, les diplomates, les directeurs, les

couturiers, les socialistes, les princesses et les baronnes, c'est charmant.

Vous tous, vous êtes charmants, très fins, spirituels et délicieux.

Tristan Tzara vous dit : il veut bien faire autre chose, mais il préfère rester un idiot, un farceur et un fumiste.

Soyez sincères un instant : ce que je viens de vous dire, est charmant ou idiot ?

Il y a des gens (journalistes, avocats, amateurs, philosophes) qui tiennent même les affaires, les mariages, les visites, les guerres, les congrès divers, les sociétés anonymes, la politique, les accidents, les dancings, les crises économiques, les crises de nerfs, pour des variations de dada. N'étant pas impérialiste, je ne partage pas leur opinion ; je crois plutôt que dada n'est qu'une divinité de second ordre, qu'il faut placer tout simplement à côté des autres formes du nouveau mécanisme à religions d'interrègne.

La simplicité est-elle simple ou dada ?

Je me trouve assez sympathique.

Tristan Tzara

syllogisme colonial

Personne ne peut échapper au sort

Personne ne peut échapper à DADA

Il n'y a que DADA qui puisse vous faire échapper au sort.

Vous me devez : FR 943.50

Plus d'ivrognes !

Plus d'aéroplanes !

Plus de vigueur!

Plus de voies urinaires!

Plus d'énigmes !

lampisteries

note sur l'art

L'art est à présent la seule construction accomplie en soi, dont il n'y a plus rien à dire, tant elle est richesse, vitalité, sens, sagesse. Comprendre, voir. Décrire une fleur : relative poésie plus ou moins fleur de papier. Voir.

Jusqu'à ce qu'on découvre les vibrations intimes de la dernière cellule d'un cerveau-dieu-mathématique et l'explication des astronomies primaires, l'essence, on décrira toujours l'impossibilité avec des éléments logiques de la continuelle contradiction, marécage d'étoiles et de sonneries inutiles. Crapauds de lampions froids, aplatis sur l'intelligence descriptive du ventre rouge. Ce qu'on écrit sur l'art est œuvre d'éducation et dans ce sens elle a une raison d'exister. Nous voulons rendre aux hommes la faculté de comprendre que l'unique fraternité existe dans le moment d'intensité où le beau et la vie concentrés sur la hauteur d'un fil de fer montent vers l'éclat, tremblement bleu lié à la terre par nos regards aimantés qui couvrent de neige le pic. Le miracle. J'ouvre mon cœur à la création.

Nombreux sont les artistes qui ne cherchent plus les solutions dans l'objet et dans ses relations avec l'extérieur; ils sont cosmiques ou primaires, décidés, simples, sages, sérieux.

La diversité des artistes d'aujourd'hui serre le jet d'eau dans une grande liberté de cristal. Et leurs efforts créent de nouveaux organismes clairs, dans un monde de pureté, à l'aide des transparences et de la matérialité de construction d'une simple image qui se forme. Ils continuent la tradition; le passé et son évolution les poussent lentement comme un serpent vers les conséquences intérieures, directes, au-delà des surfaces et de la réalité.

note sur l'art nègre

L'art nouveau est en première ligne concentration, angle de la pyramide vers le point du sommet qui est une croix; par la pureté nous avons d'abord déformé, puis décomposé l'objet, nous nous sommes approchés de sa surface, nous l'avons pénétrée. Nous voulons la clarté qui est directe. L'art se groupe dans ses camps, avec ses métiers spéciaux, dans ses frontières. Les influences de nature étrangère qui s'entremêlaient sont les lambeaux d'une doublure de la Renaissance encore accrochés à l'âme de nos prochains, car mon frère a l'âme aux branches aiguës, noires d'automne.

Mon autre frère est naïf et bon et rit. Il mange en Afrique ou au long des îles océaniennes. Il concentre sa vision sur la tête, la taille dans du bois dur comme le fer, patiemment, sans se soucier du rapport conventionnel entre la tête et le reste du corps. Sa pensée est : l'homme marche verticalement, toute chose de la nature est symétrique. En travaillant, les relations nouvelles se rangent par degrés de nécessité; ainsi naquit l'expression de la pureté.

Du noir puisons la lumière. Simple, riche naïveté lumineuse. Les matériaux divers, balances de la forme. Construire en hiérarchie équilibrée. ŒIL : bouton, ouvre-toi large, rond, pointu, pour pénétrer mes os et ma croyance. Transforme mon pays en prière de joie ou d'angoisse. Œil d'ouate, coule dans mon sang.

L'art, dans l'enfance du temps, fut prière. Bois et pierre furent vérité. Dans l'homme je vois la lune, les plantes, le noir, le métal, l'étoile, le poisson. Que les éléments cosmiques glissent symétriquement. Déformer, bouillir. La main est forte, grande. La bouche contient la puissance de l'obscurité, substance invisible, bonté, peur, sagesse, création, feu.

Personne n'a vu si clairement que moi ce soir moudre le blanc.

note sur l'art h. arp

Ayant abouti à serrer l'infini des lignes parallèles et la sobriété des superpositions savantes, il bouscula son art comme une explosion à mille branches dont la richesse des formes et d'allusions se groupe merveilleusement en une simple unité végétale.

La hauteur chante ce qu'on parle dans la profondeur.

La nature est organisée dans sa totalité, cordages du bateau fabuleux vers le point de rayon, dans les principes qui règlent les cristaux et les insectes en hiérarchies comme l'arbre.

Toute chose naturelle garde sa clarté d'organisation, cachée, tirée par des relations qui se groupent comme la famille des lumières lunaires, centre de roue qui tournerait à l'infini, la sphère, elle noue sa liberté, son existence dernière, absolue, à des lois innombrables, constructives.

Ma sœur, racine, fleur, pierre.

L'organisme est complet dans l'intelligence muette d'une nervure et dans son apparence.

L'homme est sale, il tue les animaux, les plantes, ses frères, il se querelle, il est intelligent, parle trop, ne sait pas dire ce qu'il pense.

Mais l'artiste est un créateur : il sait travailler d'une manière qui devient organique. Il décide. Il rend l'homme meilleur. Soigne le jardin des intentions, ordonne.

La pureté d'un principe me rend heureux. Voir, au-delà de l'horizontale qui s'élargit tranquillisant les nouveautés végétales des pays éloignés, les floraisons de glace.

La verticale : dans la pensée devant l'infini en sentant la profondeur d'un instant devant l'animal.

H. Arp

La symétrie

fleur de rencontre à minuit

où le vertige et l'oiseau deviennent tranquillité du halo

et le houblon monte

la fleur devient cristal ou scarabée aimant étoile

vouloir mener une vie simple.

Si l'on peut vivre le miracle on est arrivé à la hauteur où ton sang sera ordre des archanges, médicament d'astronomie, lecteur, – croyance amassée clairement dans les cœurs simples, – sagesse, connaissance.

guillaume apollinaire "le poète assassiné" "les mamelles de tirésias"

Pour ce poète la vie est un jeu tournant et sérieux de farces, de tristesse, de bonhomie, de naïveté, de modernisme tour à tour. Le doigt visse dans toutes les chairs jusqu'à l'intérieur qui crie et vibre, où il devient fleur et rit. L'imprévu est l'étoile explosive de partout et la vitesse se marie au conteur tranquille, curieux, en affirmation naturelle de constante nouveauté. Ce choc enfante le burlesque. Le passé mis dans une glace reflétante et projetée quelques siècles en avant. Avec la sûreté d'un cow-boy. La tournure élégante et grotesque. Impulsive, capricieuse, fine. Au galop au-dessus de la vie, l'homme est ridicule.

Pendant que le sous-lieutenant Apollinaire, grièvement blessé à la tête, était à l'hôpital, parut son livre de contes : Le poète assassiné et le poète Croniamantal en redingote, dans un berceau rose, jaillissait simultanément à Munich et dans diverses caves fréquentées par les princes.

Le théâtre. Puisqu'il reste toujours attaché à une imitation romantique de la vie, à une fiction illogique, donnons-lui toute la vigueur naturelle qu'il eût d'abord : qu'il soit amusement ou poésie.

Les petites sensibilités torturées des psychologies variables, théorie déclamatoire, ne peuvent pas découvrir une vérité qui restera à jamais obscure, comme toutes les actions qui sont vaines et les résultats relatifs.

A la manifestation de la revue Sic du 24 juin Apollinaire fit jouer son drame surréaliste Les mamelles de Tirésias. Que les femmes fassent des enfants – leur devoir et leur destination. C'est raisonnable et correct.

Il paraît qu'on s'est bien amusé en écoutant ce qu'Apollinaire racontait si clairement dans des décors faits de lambeaux de journaux et dans des masques qui devaient représenter la fièvre découpée en marge d'une étoile multicolore et suprême. Le rire c'est la bonté des hommes.

Chercher des médicaments et la sagesse parmi les chansons et recommençons.

pierre reverdy "le voleur de talan"

Un livre inattendu, presque le roman qu'on a rêvé. Depuis la Renaissance l'art fut : l'anecdote comme centre, comme principe, c'est-à-dire histoire racontée au richard pour éveiller en lui un « sentiment » ; 64 % de pitié, le reste : humilité, etc. + l'oubli d'un instant incommode où l'on a fait une bonne affaire. La moitié des écrivains sait cela et en profite, l'autre moitié essaye encore de chauffer l'œuf de l'anecdote pour en faire de l'art, elle spécule sur la courte tradition de quelques siècles. Mais elle sert le même ventre, qu'elle n'a pas désiré ni prévu.

La Renaissance fut l'âge infernal du cynique. Pour l'art, ce fut un bordel, l'anecdote et le charme partagèrent son domaine. L'illusion devint le but et l'homme voulait surpasser Dieu. Mais les problèmes de la vie mouvementée l'ont rendue intéressante et, malheureusement, productive.

Nous voulons continuer la tradition de l'art nègre, égyptien, byzantin, gothique et détruire en nous l'atavique sensibilité que nous a léguée la détestable époque qui suivit le quatrocento.

Le roman de Reverdy est un poème. Les épisodes sont soigneusement emmitouflés dans une substance que nous ne connaissons pas. Le choc des éléments serait autrement brutal. Mais dans l'œuf d'or c'est une vie difficile qui brûle. Des lignes droites sortent de cette chair, nous pénètrent et nous y relient. Pour Reverdy l'action transformée en scolopendre avance lentement au dedans de l'organisme du roman et cent abeilles nous apportent par petites quantités, par des milliers de piqûres invisibles, les résultats et les faits et les introduisent uniformément dans notre sang.

Le Voleur de Talan est surtout un radiateur de vibrations et les images qui se déchargent dans tous les sens (effet presque électrique à leur passage) se réunissent autour de lui; l'œuvre de Reverdy est par cela COSMIQUE. Mais ce halo ambulant et toujours renouvelé nous laisse une impression nuageuse et le goût amer que l'homme en est le centre et qu'il peut, dans son petit monde, devenir un dieu-maître.

Ce que je nomme « cosmique » est une qualité essentielle de l'œuvre d'art. Parce qu'elle implique l'ordre qui est condition nécessaire à la vie de tout organisme. Les éléments multiples, divers et éloignés sont, plus ou moins intensément, concentrés dans l'œuvre; l'artiste les recueille, les choisit, les range, en fait une construction ou une composition. L'ordre est la représentation d'une unité régie par les facultés universelles, la sobriété, la pureté de la précision.

Il y a deux principes dans le cosmique :

1 Donner une importance égale à chaque objet, être, matériau, organisme de l'univers.

2 Accentuer l'importance de l'homme, grouper autour de lui, pour les lui subordonner, les êtres, les objets, etc...

Le noyau de ce dernier principe est une méthode psychologique ; le danger : le besoin de CORRIGER les hommes. Il s'agit de les laisser à ce qu'ils veulent devenir, des êtres supérieurs. Le poète se laisse entraîner au hasard de la succession et de l'impression. Pour le premier principe, ce besoin prend une nouvelle forme : ranger les hommes à côté des autres éléments, tels qu'ils sont, rendre les hommes MEILLEURS. Travailler en commun, anonymement, à la grande cathédrale de la vie que nous préparons; niveller les instincts de l'homme qui, si l'on accentuait trop la personnalité, prendraient des proportions babyloniennes de méchanceté et de cynisme.

Reverdy, en groupant autour de l'homme les respirations, les relations des éléments, crée des états presque matériels, qui restent stagnants tout au long du trajet des différents personnages et l'on étouffe presque, vers la fin du livre, dans cette atmosphère dont on connaît les secrets de la composition si l'on a suivi attentivement les étapes parcourues. C'est une grande qualité de ce roman de nous donner une émotion forte, avec la sobriété dans le choix des moyens que Reverdy lui applique; en cela il est honnête et sérieux. Il se rapproche du premier principe en ne faisant pas de morale, car il laisse tous les éléments, sauf l'homme, se manifester simultanément. Reverdy oppose à l'art pour l'art : l'art pour la vie. Nous y opposons l'art pour la diversité cosmique, pour la totalité, pour l'universel et voulons voir, innée dans celle-ci, la vie lente qui existe et dort même dans ce que d'habitude on nomme la mort. Mais les théories et les formules sont relatives et élastiques – sous l'angle de l'absolu elles deviendraient dogmes étroits et fanatisme – et nous ne voulons pas en faire.

Il faut lire le roman de Reverdy, dont la poésie est sage et calme, comme le témoignage d'une tranquillité qui pousse et s'accumule dans sa propre puissance. Cascade qui tomberait d'en haut tel un incendie productif, un grand arbre aux fruits multiples et divers.

pierre albert-birot

Colliers déréglés des maisons, sapins verts. Chaque notation dans une boîte : une atmosphère dans une boîte d'allumettes et la vitesse captée; des insectes, des tramways qui grimpent vers une tête de verre. Dire : le futurisme pour jeunes filles, l'explosion au pensionnat et, aplatis sous les coussins douillets, les paysages nouveaux ? Mais chaque petite page crie trop fort et crève dans le vase, chacune contient une nouvelle idée, et l'on est astralement émerveillé devant le passage rapide (un peu trop brutal, mais peut-être nécessaire) des images de vie intense et coloriée.

note sur la poésie nègre

« Je ne veux même pas savoir qu'il y a eu des hommes avant moi » (DESCARTES), mais quelques lois essentielles et simples, fermentation pathétique et sourde d'une terre solide.

Fixer au point où les forces se sont accumulées, d'où jaillit le sens formulé, le rayonnement invisible de la substance, la relation naturelle, mais cachée et juste, naïvement, sans explication.

Arrondir et régler dans des formes, dans des constructions, les images d'après leur poids, leur couleur, leur matière, ou mettre en rang par plans les valeurs, les densités matérielles et durables, sans rien leur subordonner. Classification des opéras comiques sanctionnée par l'esthétique des accessoires. (O, mon tiroir numéro ABSOLU).

J'ai horreur d'entrer dans telle maison où les balcons, les « ornements », sont soigneusement collés aux murs. Pourtant le soleil, les étoiles continuent à vibrer et bourdonnent librement dans l'espace, mais il me répugne d'identifier les hypothèses explicatives (probable asphyxiant) aux principes de la vie, de l'activité, de la certitude.

Le crocodile couve la vie future, la pluie tombe pour le silence végétal, on n'est pas créateur par analogie. La beauté des satellites – enseignement de lumière – nous contentera, car nous ne sommes Dieu que pour le pays de notre connaissance, dans les lois où nous vivons l'expérience sur cette terre, des deux côtés de notre équateur, dans nos frontières. Exemple parfait de l'infini que nous pouvons contrôler : la sphère.

Arrondir et régler dans des formes, des constructions, les images d'après leur poids, leur couleur, leur matière, ou mettre en rang par plans les valeurs, les densités matérielles et durables par la personnelle décision et la fermeté inébranlable de la sensibilité, compréhension adéquate à la matière transformée, tout près des veines et s'y frottant en souffrance pour la joie présente, définitive. On crée un organisme quand les éléments sont prêts à la vie. La poésie vit d'abord pour les fonctions de danse, de religion, de musique, de travail.

guillaume apollinaire est mort

Il est descendu comme cette « pluie » fiévreuse qu'il avait composée avec tant de soins pour une revue parisienne. Les trains, les dreadnoughts, les théâtres de variétés et les usines vont-ils hisser le vent du deuil pour le plus vivace, le plus alerte, le plus enthousiaste des poètes français ? La brume ne suffit pas, ni la clameur majeure. Sa saison aurait dû être la joie de la victoire, de la nôtre, celle des nouveaux travailleurs de l'obscurité et du verbe essentiels. Il connaissait le moteur de l'étoile, la dose exacte du tumulte et de la discrétion.

Son esprit était galop de clarté et la grêle des paroles fraîches l'escorte de leurs noyaux hyalins, les anges.

Il rencontrera Henri Rousseau.

Apollinaire est mort ?

r. huelsenbeck "prières fantastiques"

Energie et vitesse lancées au-dessus du glacier, courants vertigineux bondissant avec fureur à travers les obstacles invisibles, effervescence stagnante s'épanouissant énormément en haut, descendant dans les mines, poussant de tous côtés, combattant toujours et appelant tous les objets, les couleurs, les sentiments, les races, les usines, les animaux, les langues différentes à son aide, – ses compagnons, ses témoins. Il jette sa vision du paradis en enfer et réciproquement; il n'y a rien de sacré, tout est d'essence divine. Dans cette souffrance – gymnastique en mouvement de pendule irrégulier (ironie, voix profonde, fleur sacrilège), qui se ralentit graduellement vers la fin du livre, résonne, calme et sérieuse, claire, sage passion, la prière finale.

La représentation du bruit devient parfois réellement, objectivement bruit et le grotesque prend les proportions des phrases vite entrecoupées et chaotiques. L'esprit bourgeois qui rend les idées applicables et utiles, veut donner à la poésie le rôle invisible de principal moteur de la machine universelle : l'âme pratique. Avec son aide on rendra le Christ aux hommes : l'expressionnisme. De cette manière tout se laisse organiser et fabriquer. On produit liberté, fraternité, égalité, expressionnisme. Huelsenbeck est un des rares qui, ayant crié et protesté, restera inaccessible aux chemins des pleurnichards travestis en papillons.

note sur la poésie

Le poète de la station dernière ne pleure plus inutilement, la plainte ralentit la marche. Humidité des âges passés. Ceux qui se nourrissent de larmes sont contents et lourds, ils les enfilent pour tromper les serpents derrière les colliers de leurs âmes. Le poète peut s'adonner à des exercices de gymnastique suédoise. Mais pour l'abondance et l'explosion, il sait allumer l'espoir AUJOURD'HUI. Tranquille, ardent, furieux, intime, pathétique, lent, impétueux, son désir bout pour l'enthousiasme, féconde forme de l'intensité.

Savoir reconnaître et cueillir les traces de la force que nous attendons, qui sont partout, dans une langue essentielle de chiffres, gravées sur les cristaux, sur les coquillages, les rails, dans les nuages, dans le verre, à l'intérieur de la neige, de la lumière, sur le charbon, la main, dans les rayons qui se groupent autour des pôles magnétiques, sur les ailes.

La persistance aiguise et fait monter la joie en flèche vers les cloches astrales, distillation des vagues de nourriture impassible, créatrice d'une vie nouvelle. Ruisseler dans toutes les couleurs et saigner parmi les feuilles de tous les arbres. Vigueur et soif, émotion devant la formation qu'on ne voit et qu'on n'explique pas : la poésie.

Ne cherchons pas d'analogies entre les formes sous lesquelles s'extériorise l'art; à chacune sa liberté et ses frontières. Il n'y a pas d'équivalent en art, chaque branche de l'étoile se développe indépendamment, s'allonge et absorbe le monde qui lui convient. Mais le parallélisme constatant les directions d'une vie nouvelle, sans théorie, caractérisera l'époque.

Donner à chaque élément son intégrité, son autonomie, condition nécessaire à la création de nouvelles constellations ; chacun a sa place dans le groupe. Volonté de la parole : un être debout, une image, une construction unique, fervente, de couleur dense, intensité, communion avec la vie.

L'Art est une procession de continuelles différences. Car il n'y a pas de distance mesurable entre le « comment allez-vous », le niveau où l'on fait croître son monde et les humaines actions vues sous cet angle de pureté sous-marine. La force de formuler en l'instant cette succession variable, est l'œuvre. Globe de durée, volume enfanté sous la pression sans cause.

L'esprit porte de nouveaux rayons de possibilités : les centraliser, les ramasser sous la lentille ni physique ni définie, – populairement – l'âme. Les manières de les exprimer, les transformer : les moyens. Clair en or comme l'éclat – battement croissant d'ailes s'agrandissant.

Sans prétentions d'absolu romantique, je présente quelques négations banales.

Le poème n'est plus sujet, rythme, rime, sonorité : action formelle. Projetés sur le quotidien, ils peuvent être des moyens dont l'emploi n'est pas réglementé ni enregistré, auxquels je donne la même importance qu'au crocodile, au minerai ardent, à l'herbe. Œil, eau, balance, soleil, kilomètre et tout ce que je puis concevoir ensemble et qui représente une valeur susceptible de devenir humaine : la sensibilité. Les éléments s'aiment si étroitement serrés, enlacés véritablement, comme les hémisphères du cerveau et les compartiments des transatlantiques.

Le rythme est le trot des intonations qu'on entend; il y a un rythme qu'on ne voit et qu'on n'entend pas : rayon d'un groupement intérieur vers une constellation de l'ordre. Rythme fut jusqu'à présent les battements d'un cœur desséché : grelots en bois putride et ouaté. Je ne veux pas encercler d'un exclusivisme rigide ce qu'on nomme principe là où il ne s'agit que de liberté. Mais le poète sera sévère envers son œuvre, pour trouver la vraie nécessité; de cet ascétisme fleurira, essentiel et pur, l'ordre. (Bonté sans écho sentimental, son côté matériel).

Etre sévère et cruel, pur et honnête envers son œuvre en préparation qu'on placera parmi les hommes, nouveaux organismes, créations qui vivent dans des os de lumière et dans les formes fabuleuses de l'action. (REALITE).

Le reste, nommé littérature, est dossier de l'imbécillité humaine pour l'orientation des professeurs à venir.

Le poème pousse ou creuse le cratère, se tait, tue ou crie le long des degrés accélérés de la vitesse. Il ne sera plus un produit de l'optique, ni du sens ou de l'intelligence, impression ou faculté de transformer les traces des sentiments.

La comparaison est un moyen littéraire qui ne nous contente plus. Il y a des moyens de formuler une image ou de l'intégrer, mais les éléments seront pris dans des sphères différentes et éloignées.

La logique ne nous guide plus et son commerce, bien commode, trop impuissant, lueur trompeuse, semant les monnaies du relativisme stérile, est pour nous à jamais éteint. D'autres forces productives crient leur liberté, flamboyantes, indéfinissables et géantes, sur les montagnes de cristal et de prière.

Liberté, liberté : n'étant pas végétarien je ne donne pas de recettes.

L'obscurité est productive si elle est lumière tellement blanche et pure que nos prochains en sont aveuglés. De leur lumière, en avant, commence la nôtre. Leur lumière est pour nous, dans la brume, la danse microscopique et infiniment serrée des éléments de l'ombre en fermentation imprécise. N'est-elle pas dense et sûre la matière dans sa pureté ?

Sous l'écorce des arbres abattus, je cherche la peinture des choses à venir, de la vigueur et dans les canaux la vie gonfle peut-être, déjà, l'obscurité du fer et du charbon.

pierre reverdy "les ardoises du toit" "les jockeys camouflés"

Nous savons dans quelle mesure l'art psychologique anesthésie le mouvement, – même si parfois il est littéraire – et la balance que le Voleur de Talan établit en faveur de l'esprit cosmique. Les ardoises du Toit marquent encore un état d'équilibre, sensibilité spécialisée sur les atmosphères douces, chaudes, à travers l'élégance, la fin inattendue, qualités soignées et appréciables, mais c'est décidément dans Les jockeys camouflés que Reverdy réalise l'état personnel maximum de liberté : s'arrêter brusquement et dénouer le roulement à partir d'un autre bout, entasser les images, dissiper la brume inconstante, travailler la matière sous-marine du lecteur, secousses à tous degrés, dimension, niveau et prix, la poésie n'est certainement pas sérum névrosthénique. Reverdy penche de plus en plus attentivement vers LA CERTITUDE précise, libre, cosmique.

Il n'y a pas de lois, tout acte nous est permis, employons tous les moyens, chaque élément nous appelle, post coïtum exacte fleur de soleil.

francis picabia "l'athlète des pompes funèbres "rateliers platoniques"

Pour détruire, le sang créateur prend la force du geyser et la vitalité collective, non zoologique, s'annonce, sténographiée sur le piano des isthmes anti-artitistiques. En peinture, Picabia a détruit la « beauté » et construit avec les restes, carton, argent, l'oiseau du mécanisme éternel, le cerveau en étroits rapports avec les qualités des machines. Fonctions. Non seulement fabrique ou expression du temps, mais la naturelle simplicité d'une notation immédiate avec des moyens personnels. De là la pureté de ses œuvres. Romantisme est l'exaspération descriptive du ruisseau, de la plante, de l'auto, ou la tendresse de regarder; – le dégoût des systèmes vus mène Picabia aux claires réalités des machines, le reste est tranquillité, – l'extériorisation immédiate est le moindre effort ou la naïveté des moyens.

La pierre s'exprime par la forme et parfois la luminosité des facettes, vibration de l'air parcouru. Je hais la nature. Picabia n'aime pas le métier. Ses poèmes n'ont pas de fin, ses proses ne commencent jamais. Il écrit sans travailler, présente sa personnalité, ne contrôle pas ses sensations. Pousse dans la chair des organismes. Ni la stabilité du mot ni la musique ne prédomine et je glisse sur ses phrases vers une harmonie souterraine. Picabia éclaircit la rotation des réalités et du mystère et réduit les importances ou les prétentions à l'égalité relative de la formation cosmique; il tue la déclamation et le pathos hystériques sur les petits chemins qu'on trouve encore partout.

francis picabia "pensées sans langage"

Les myriapodes philosophiques ont cassé des jambes de bois ou de métal, et même des ailes, entre les stations Vérité-Réalité. Il y avait toujours quelque chose d'insaisissable : LA VIE.

Chercher à remplacer la vie par un plaisir privé, aventure parfois amusante. (Les aventures sans remords qui s'introduisent en art par ses moyens, pour le détruire lentement, réveillent la cendre dans le noyau, intérêts réciproques, insinuations et obstacles système mouvement DADA).

Mais donner à une blague le caractère d'éternité et lui préparer l'exclusivité de la faim, est ridicule, bonjour naïf d'onaniste, musique salutiste, prétention mélangée, succursale du bourgeois chatouillant l'art.

L'anémie ne se propage pas sur le continent, mais tu connais la force, les microbes, les fleurs, l'alcool, le sang, les inventions qui répandent leur pluie – sans but – ou se cassent échos au roc matinal et solide.

Je pense au même besoin d'imposer, – apprenez-moi le ton sérieux qui ne sonne faux, – et ce sont toujours les autres qui ont raison.

Le besoin de chercher des explications à ce qui n'a pas d'autre raison que d'être fait, simplement, sans discussions, avec le minimum de critère ou de critique, ressemble à la self-cleptomanie : loger perpétuellement ses propres objets dans des poches différentes. On s'arrange d'habitude aussi pour constituer une collection d'une spécialité morale quelconque, pour la commodité des jugements. Les hommes sont pauvres parce qu'ils se volent eux-mêmes. Ce n'est pas la difficulté de comprendre la vie moderne qui est en cause, mais ils volent des éléments à leur propre personnalité.

PICABIA. La parole fertilise le métal. Bolide ou roue, urubu, ouragan ourlé et ouvert, il laisse dormir ses sentiments dans un garage. Je place un hibou dans un hexagone, chante en hexamètres, use les angles, crie à bas et abuse. La géométrie est sèche, vieille. J'ai vu jaillir une ligne autrement. Une ligne jaillie tue les théories; il ne nous reste que le besoin de chercher l'aventure dans la vie des lignes. Œuvre personnelle, celle qui fuit l'absolu. Et vit. S'évade. De la sève muette. Le mécanisme de l'aorte fait plus de bruit que l'ascenseur, l'engrenage de ses roues est en feu, réveil : typographie des premières sensations, trop simple pour être déchiffrée si vite par les capitaines de la science. Mon cher Picabia : « Vivre » sans prétention, danser sur les dents de fer, télégraphiquement, ou se taire sur la ligne équinoxiale, savoir qu'à chaque instant – perpetua mobilia – c'est aujourd'hui.

« Charme » et « joli » s'appliquent au clair de lune, aux sentiments, aux tableaux qui chantent et aux chansons qui voient, collent aux traditions, s'infusent parmi les pompiers et parmi les peintres.

Les peintres cubistes et futuristes, qui devraient laisser vibrer leur joie d'avoir libéré l'apparence d'un extérieur encombrant et futile, deviennent scientifiques et proposent l'académie. Propagation théorique de charognes, pompe pour le sang. Il y a des paroles qui sont aussi des légions d'honneur. A la chasse des gros mots qui assurent le bonheur de l'humanité, du prestige prestidigitateur de prédilections prodigieuses pour le plaisir de ceux qui payent. Chapitre : respect de la soupe.

Les idées empoisonnent la peinture; si le poison porte un

nom sonore de gros ventre philologique, l'art devient contagion,

et, si l'on se réjouit de cette intestine musicalité, le

mélange devient danger pour les hommes propres et sobres.

Il n'y a que l'action négative qui soit nécessaire. Picabia

a réduit la peinture à une formation sans problème; chacun

y trouvera les lignes de sa vie,

qui vont avec le temps en chemin de fer et par téléphone

sans fil

s'il sait regarder sans se demander pourquoi une tasse

ressemble à un sentiment.

lettre ouverte à jacques rivière

On n'écrit plus aujourd'hui avec la race, mais avec le sang (quelle banalité !). Ce que pour l'autre littérature était le caractéristique, est aujourd'hui le tempérament. C'est à peu près égal si l'on écrit un poème en siamois ou si l'on danse sur une locomotive. Ce n'est que naturel pour les vieux de ne pas s'apercevoir qu'un type d'hommes nouveaux se crée un peu partout. Avec d'insignifiantes variations de race, l'intensité est, je crois, partout la même, et si l'on trouve un caractère commun à ceux qui font la littérature d'aujourd'hui, ce sera celui de l'anti-psychologie.

Si on écrit, ce n'est qu'un refuge : de tout « point de vue ». Je n'écris pas par métier et je n'ai pas d'ambitions littéraires. Je serais devenu un aventurier de grande allure, aux gestes fins, si j'avais eu la force physique et la résistance nerveuse de réaliser ce seul exploit : ne pas m'ennuyer. On écrit aussi parce qu'il n'y a pas assez d'hommes nouveaux, par habitude, on publie pour chercher des hommes, et pour avoir une occupation (cela même, c'est très bête). Il y aurait une solution : se résigner; tout simplement : ne rien faire. Mais il faut avoir une énorme énergie. Et on a un besoin presque hygiénique de complications.

l'art et la chasse

La chasse à l'homme tire les racines et les sources de sa carte topographique au comptoir d'escompte; cela s'entend pour la douce et subtile hallucination : l'homme. C'est normal et assez bien, assez fou dans la répétition qui accroche toujours une nouvelle importance à sa dernière apparition. Mais les résultats de la chasse à l'homme, qu'on vend à la Bourse, sont à exposer. Avec éclat et cadre. C'est ici qu'une barbe épaisse pousse autour de l'idée claire que je me fais, elle n'a pas encore quarante ans d'existence et de travail honnête. J'ai horreur de la folie et de sa forme platonique qui est l'absurde et la poésie. « J'ai horreur » n'a plus le sel désagréable d'autrefois, cela veut dire aujourd'hui que je fume une cigarette.

Les hommes sont impénétrables; ceux qui croient que les hommes peuvent s'interpénétrer comme deux mains réunies sur un ventre, ont tort, mentent et font une mauvaise affaire. Les valeurs sont aussi élastiques que les lois d'airain. Les conflits n'existent plus car nous sommes dans la poche de l'été. La mauvaise spéculation sur l'Institut, qui exprimait autrefois une injure, nous a entraînés à voir les choses sur le même plan : la Place Vendôme qui ne pourrait pas contenir de la moutarde péjorative n'est qu'une constatation purement verbale.

Nos idées sont claires et n'ont pas besoin de s'exprimer, le sport qui consiste à faire partir, parallèlement aux idées, des haleines qui courent et qui discutent, est connu par nos plus forts dialecticiens. Ce sont elles qui veulent dominer et avoir raison. Mais même les plus belles femmes de France n'ont réussi qu'à se montrer au Casino de Paris. Le langage est bien usé, et pourtant il emplit tout seul la vie de la plupart des hommes. Ils ne savent que ce que la vie a su leur raconter. La drôlerie et le petit air péjoratif sont pour eux la saveur du langage, le sel de la vie. Dada est intervenu brutalement dans cette petite histoire de ménage cérébral. Mais les plus importantes inventions du siècle sont passées inaperçues : la brosse à dents, Dieu, l'aluminium. Donc, Madame, prenez garde et comprenez qu'un produit vraiment dada est autre chose qu'une brillante étiquette.

Dada a aboli les nuances. La nuance n'existe pas dans la parole, mais dans les cerveaux aux cellules trop entassées de quelques gens atrophiés. Des notions simples servant de signes aux sourds-muets suffisent entièrement pour exprimer les quatre ou cinq mystères que nous avons découverts. Des influences actives se font ressentir en politique, dans le commerce, dans le langage. Tout le monde et ce qu'il y a dedans a glissé un peu à gauche avec nous. Dada a enfoncé la canule dans le pain chaud. Petit à petit, grand à grand, il détruit. Et nous verrons aussi certaines libertés que nous prenons chaque jour envers le sentiment, la vie sociale et morale, redevenir des mesures communes. Déjà les libertés ne sont plus considérées comme des crimes, mais comme des démangeaisons.

proverbe dada

Paul Eluard veut réaliser une concentration de mots, cristallisés comme pour le peuple, mais dont le sens reste nul.

Par exemple la définition : « Un proverbe est un proverbe » ou : « Un proverbe très proverbe ». Le proverbe dada résulte d'une sonorité aux apparences multiples, partie de toutes les bouches avec la force d'inertie et la conviction du ton, mais qui se pose avec le calme du temps sur le vin. Le motif du proverbe populaire est l'observation, l'expérience, celui du proverbe dadaïste une concentration spontanée qui s'introduit sous les formes du premier et peut arriver au même degré et résultat : petite folie collective d'un plaisir sonore.

faillite de l'humour réponse à une enquête

Je crois qu'il faudrait inventer de nouveaux mots qui puissent mieux exprimer ce qu'on voudrait entendre par humour. J'ai tenté d'introduire un mot dépourvu de signification : « Dada ».

La spontanéité ferme le circuit des problèmes et le monde que chacun crée en soi-même, purifie l'œuvre d'art et engendre la communion intime de l'âme avec les choses. C'est le grand principe du subjectivisme, la noble force de la réalité, la connaissance de l'individu, qui caractériseront l'art à venir. La différence entre l'art latin (simplicité active) et l'art allemand, résultat de recherches lourdes et systématisées jusqu'à ne plus distinguer travail d'étincelle créatrice, est définie par la spontanéité. L'œuvre jaillie, rangée parmi les éléments de l'existence.

Ne suffit-il pas de dire : Rimbaud + Lautréamont + Jarry : la plus pure et complexe expression de l'art français ? Je ne crois pas qu'on aboutisse à ranger les plus cosmiques-divers écrivains dans un tiroir. Leur richesse, dont la place est parmi les grandes apparitions et événements de la nature, la diversité cosmique, suprême pouvoir d'exprimer l'inexplicable simultanément, sans discussion logique précédente, par sévère et intuitive nécessité, les mettent au-dessus des classifications et des formules.

Je ne crois pas aux influences, je pense quelquefois, (vers 6 heures du soir) à un esprit commun à l'époque, mais je me déclare ennemi de la critique explicative et de l'objectivité. (Où est-il le beau système définitif et parfait qu'on nous promet depuis 3.333 années, et le bonheur des onanistes ? Les discussions philosophiques ne m'amusent pas, car je suis partisan de la T.S.F.). Je ne crois pas non plus aux éléments moteurs de l'art, qui ne sont ni le règlement du beau, ni son contrôle, ni sa conséquence; et qu'on trouverait plutôt sur le pic à l'intersection de deux lignes parallèles, dans une formation sous-marine d'étoiles et d'avions transchromatiques. Dans le sang des pierres, peut-être, dans l'obscurité des métaux cellulaires et des chiffres et dans le saut des images sous l'écorce des arbres.

J'ai vu "l'homme qui se dégonfle" à l'olympia

Dans la cour lourde de fatigue, deux hommes dorment – des pastilles d'heures difficiles au cadran des littératures humaines. Une charrette, des planches, des meubles sentent le bois jeune et la résine. Pourquoi sommes-nous assis dans un fauteuil à regarder comme il descend du sommeil dans la mort ? Nous sortons toujours par l'escalier de service. La mort est couleur de plomb, ses moustaches tombent comme les ailes des oiseaux mondains. Les bras tombent. La poitrine est lourde. Les muscles des jambes sont en gélatine, Tout est gonflé d'une haleine condamnée. Et cette masse d'étoffe et de chair habituée se visse en spirale dans le centre de gravitation qui l'appelle. Son camarade est fort. Il ne comprend pas. Il essaye de le placer sur une chaise. Pour ne plus être à côté d'un cadavre. Il ne comprend rien. L'autre tombe toujours. Il s'entête.

Devient furieux. Ne voit que la tranquillité de l'équilibre. Cela dure comme le cours normal d'une maladie. Ils sont assis l'un à côté de l'autre sur des chaises et dorment. Le soleil. Ils se réveillent. L'homme qui se dégonfle le premier. Et se gratte la tête où fourmillent des nervosités animales.

note sur le comte de lautréamont ou le cri

On sait maintenant que Lautréamont sera le Rimbaud de la poésie d'aujourd'hui. La dictature de l'esprit, présentation sans souci d'amélioration et de ménagement est l'affirmation de l'intensité, dirige toutes les préoccupations vers la force noble, précise, fastueuse, seule digne d'intérêt, la destruction.

Mal d'or or de douleur.

Mal d'or l'or a brisé la mort.

Sa folie ne fut pas belle, c'est pourquoi elle vit encore. Qui ose combattre une réalité parce qu'on la sert sous forme de reproche ?

VOIR : nécessité d'un déclic cérébral.

Ceux dont l'incertitude s'étale en prétentions et l'orgueil monte sous forme de salive cérébrale, ceux pour qui les marécages et les excréments ont déterminé la règle de pitié philosophique, verront un jour ou l'autre l'incommensurable malédiction déchirer leurs muscles sales et faibles. Le Comte de Lautréamont a dépassé le point de tangence qui sépare création et folie. Pour lui la création est déjà médiocrité. De l'autre côté c'est l'inarticulable solennité. Les frontières de la sagesse sont inexplorées. L'extase les dévore sans hiérarchie et sans cruauté.

La douleur qui glace les méninges, broie le cristal de son sang, conduit sur un étrange canal de regrets pathétiques le désordre des doublures des vieux bateaux, des vieux manteaux. Imaginaire ou exagérée, la douleur boit le silence, accompagne la force suraiguë qui tente constamment à se résoudre dans le délirium tremens féerique et universel.

La liberté de ses facultés, que rien ne lie, qu'il tourne de tous les côtés et surtout envers lui-même, la force de s'abaisser, de démolir, de s'accrocher à toutes les tares, avec une sincérité beaucoup trop intime pour nous intéresser, sont la plus haute attitude humaine parce que, transformées, en actions, elles devraient aboutir à l'anéantissement de cet étrange mélange d'os, de farine et de végétations : l'humanité. L'esprit de cet homme négatif, prêt à chaque instant à se laisser tuer par le carrousel du vent et piétiner par la pluie des météores, dépasse l'hystérie douceâtre de Jésus et d'autres moulins à vent infatigables, installés dans les somptueux appartements de l'histoire.

N'aimez pas si vous voulez mourir tranquillement.

Mal d'or or de douleur.

Mal d'or l'or a brisé la mort

par son éclat et la musique des grenouilles de zéphyr.

la photographie à l'envers man ray

Ce n'est plus l'objet qui, entrecroisant les trajectoires de ses points extrêmes dans l'iris, projette sur la surface une image mal renversée. Le photographe a inventé une nouvelle méthode; il présente à l'espace l'image qui l'excède et l'air, avec ses mains crispées, ses avantages de tête, la capte et la garde dans son sein.

Une éclipse tourne autour de la perdrix, est-ce un étui de cigarettes ? Le photographe tourne la broche des pensées au crépitement de lune mal graissée.

La lumière est variable selon l'étourdissement de la pupille sur le froid du papier, selon son poids et le choc qu'elle produit. Une mèche d'arbre délicat fait prévoir des gîtes matallifères, des girandoles à tour de bras. Elle éclaire le vestibule du cœur avec une torche de flocons de neige. Et ce qui nous intéresse est sans raison et sans motif, comme un nuage qui crache sa voix d'abondance.

Mais parlons art. Oui, art. Je connais un monsieur qui fait d'excellents portraits. Le monsieur est un appareil photographique. Mais, dites-vous, il lui manque la couleur et le tremblement de pinceau. Ce frisson incertain qui fut d'abord une faiblesse et qui, pour se justifier, s'intitula sensibilité. L'imperfection humaine, paraît-il, possède des vertus plus sérieuses que l'exactitude des machines. Et les natures mortes ? On aimerait savoir si les hors-d'œuvre. les desserts et les paniers de gibier n'attirent mieux notre appétit. J'écoute le ronflement d'un serpent de mine de pétrole, une torpille se tord la bouche, la vaisselle se casse avec le bruit des querelles de ménage. Pourquoi ne fait-on pas le portrait de tout cela ? Parce que cela s'adresse à une commotion particulière à travers un canal qui débouche sur ces sortes d'émotions mais qui ne fait aucune consommation ni d'yeux ni de couleurs.

Les peintres ont vu cela, ils se sont mis en rond, ont discuté longtemps et ont trouvé les lois de la décomposition. Et les lois de la construction. Et de la circonvolution. Et les lois d'intelligence et de compréhension, de vente, de reproduction, de dignité et de conservation dans les musées. D'autres sont venus ensuite avec des cris éclairés pour dire que ce que les premiers avaient fait n'était qu'excrément d'oiseau. Ils ont proposé leur marchandise à la place, une épure impressionniste réduite à un symbole vulgaire mais séduisant. J'ai cru un instant à leurs cris d'idiots nettoyés par les fontes de neige, mais j'ai su bien vite que la jalousie stérile seulement les tourmentait. Ils ont tous fini par la confection de cartes postales anglaises. Après avoir connu Nietzsche et juré sur leurs maîtresses, après avoit tiré tout le ripolin du cadavre de leurs amis, ils ont déclaré que les beaux enfants valaient bien la bonne peinture à l'huilè, et que la meilleure était celle qui se vendait le plus cher. La peinture à queue, à cheveux frisés, dans des cadres dorés. Voilà leur marbre, voilà notre pissat.

Quant tout ce qu'on nomme art fut bien couvert de rhumatismes, le photographe alluma les milliers de bougies de sa lampe, et le papier sensible absorba par degrés le noir découpé par quelques objets usuels. Il avait inventé la force d'un éclair tendre et frais qui dépassait en importance toutes les constellations destinées à nos plaisirs visuels. La déformation mécanique, précise, unique et correcte est fixée, lisse et filtrée comme une chevelure à travers un peigne de lumière.

Est-ce une spirale d'eau ou la lueur tragique d'un revolver, un œuf, un arc étincelant ou une écluse de la raison, une oreille subtile avec un sifflet minéral ou une turbine de formules algébriques ? Comme la glace rejette l'image sans effort, et l'écho la voix, sans nous demander pourquoi, la beauté de la matière n'appartient à personne car elle est désormais un produit physico-chimique.

Après les grandes inventions et les tempêtes, toutes les petites escroqueries de la sensibilité, du savoir et de l'intelligence sont emportées d'un coup de balai dans les poches du vent magique. Le négociateur de valeurs lumineuses tient le pari proposé par les garçons d'écurie. La mesure d'avoine qu'ils donnent le soir et le matin aux chevaux de l'art moderne, ne pourra pas troubler le cours passionnant de sa partie de soleils et d'échecs.

réponse à une enquête

J'ai reçu votre lettre à Hohenschwangau, l'endroit patenté des souvenirs grotesques et informes d'un roi fou et d'un autre Wagner, où je puis à chaque pas me rendre compte à quel point ces fausses gloires mondiales trouvent encore en France une néfaste influence. Du symbolisme à l'instrumentalisme, de l'orphisme au paroxysme, du futurisme à tous les etcétérismes qui mélangent musique et poésie, l'idée singulièrement primitive d'un « art universel » a tourmenté l'esprit de nos écrivains et a laissé des traces de la bouillabaisse wagnérienne, cette mystérieuse mais introuvable sensibilité dont parle M. M. Barrès dans l'Ennemi des Lois.

1. Qui est M. Thiers? Est-ce l'auteur des Fêtes Galantes? Dans ce cas il n'y a pas de doute : c'est le plus mauvais écrivain de la langue française. Avec un peu de subtilité de la part du lecteur, on peut substituer n'importe quel autre nom à celui de M. Thiers, même celui de M. France. Avec l'aide du progrès, de la perfidie perfectionnée, de la logique et du bavardage genre Wilde, n'importe qui peut avoir raison à propos de n'importe quoi. En ce qui me concerne, le plus mauvais écrivain qu'on me fit connaître à l'école, fut M. France. Il sait tromper ses lecteurs par des moyens usés de séduction et faire passer son ambition pour de la bonhomie humanitaire.

2. Je ne vous parlerai pas de Massenet, ce victorhugo de la poésie verlainienne. Ni de la pâte dentifrice Dumas-fils, le faux crocodile Rollinat, le vase Sully et le Prudhomme brisé, l'ennuyeux Emile Augier... Je devrais citer toute l'histoire de M. Doumic (je vous demande pardon de parler de ce dernier, car je crois qu'il est encore vivant). Mallarmé est devenu une fausse gloire depuis que le zèle commercial de la N.R.F. nous a fait connaître ces malheureux Vers de circonstance, qui n'ouvrent les yeux que sur la platitude et l'esprit borné de leur auteur. Je me considère volé par Mallarmé, car en relisant ses vers que j'ai aimés autrefois, je ne puis y voir qu'un procédé mécanique de syntaxe purement extérieur et dont la relative beauté réside dans le travail. C'est pour cela que la sympathie que certains cubistes « constructeurs » ont pour lui, ne m'étonne pas.

3. Un écrivain dont on a usurpé la réputation de façon systématique, par l'ironie douce et latente de quelques snobs, est A. Dumas père. Ses romans sont pourtant extrêmement amusants, uniques dans ce genre de littérature directe, et plus sympathiques depuis qu'on a la certitude que c'est un autre qui les a écrits.

Je propose aux amateurs de poésie française de compter les exemplaires vendus de toutes les éditions existantes des œuvres de Rimbaud. Ils seront bien étonnés.

L'œuvre du Comte de Lautréamont, que je ne tiens pas à vulgariser ici, eut à souffrir des louanges malicieuses de Rémy de Gourmont et de Léon Bloy qui, avec leur air de supériorité, la classèrent parmi les curiosités littéraires et déclarèrent que son auteur était fou. Ceux qui connaissent Les Chants de Maldoror savent pourtant que rien ne compte à côté de cette merveilleuse épopée anti-humaine. Sur tous les tons, de l'assassin illuminé, du petit bourgeois agaçant, du prophète conscient de sa position ridicule, avec cette grandeur qui admet et emploie le bon et le mauvais, Lautréamont a formulé la plus considérable accusation contre l'espèce humaine. Vous savez bien que cette espèce ne se distingue des autres que par la manie d'écrire et de lire des livres.

En vous parlant de ces trois auteurs de réputation usurpée, je ne puis pas m'empêcher d'ajouter que je préfère les plus mauvais écrivains aux meilleurs et les fausses gloires aux vraies.

conférence sur dada

Vous savez déjà que pour le grand public, pour vous, gens du monde, un dadaïste est l'équivalent d'un lépreux. Mais cela n'est qu'une forme de langage. Lorsqu'on nous parle de près, on garde envers nous le reste d'élégance dû à l'habitude qu'on a de croire au progrès. A dix mètres de distance la haine recommence. Ça c'est dada. Si vous me demandez pourquoi, je ne saurais vous répondre.

Une autre caractéristique de Dada est la séparation continuelle de nos amis. On se sépare et on démissionne. Le premier qui ait donné sa démission du Mouvement Dada c'est moi. Tout le monde sait que Dada n'est rien. Je me suis séparé de Dada et de moi-même aussitôt que j'eus compris la véritable portée du rien.

Si je continue à faire quelque chose, c'est parce que cela m'amuse, ou plutôt parce que j'ai un besoin d'activité que je dépense dans tous les sens. En vérité, les vrais dadas étaient toujours séparés de Dada. Ceux pour qui dada était encore assez important pour s'en séparer bruyamment, n'agissaient que par un besoin de réclame personnelle et prouvaient que les faux-monnayeurs se sont toujours faufilés comme des vers immondes parmi les plus pures et plus claires entreprises de l'esprit.

Je sais que vous vous attendez à des explications sur Dada. Je n'en donnerai aucune. Expliquez-moi pourquoi vous existez. Vous n'en savez rien. Vous me direz : J'existe pour créer le bonheur de mes enfants. Au fond vous savez que ce n'est pas vrai. Vous direz : J'existe pour sauvegarder ma patrie des invasions barbares. Ce n'est pas suffisant. Vous direz : J'existe parce que Dieu le veut. C'est un conte pour les enfants. Vous ne saurez jamais pourquoi vous existez mais vous vous laisserez toujours facilement entraîner à mettre du sérieux dans la vie. Vous ne comprendrez jamais que la vie est un jeu de mots, car vous ne serez pas assez seuls pour opposer à la haine, aux jugements, à tout ce qui demande de grands efforts, un état d'esprit plane et calme où tout est pareil et sans importance.

Dada n'est pas du tout moderne, c'est plutôt le retour à une religion d'indifférence quasi-bouddhique. Dada met une douceur artificielle sur les choses, une neige de papillons sortis du crâne d'un prestidigitateur. Dada est l'immobilité et ne comprend pas les passions. Vous direz que cela est un paradoxe parce que Dada se manifeste par des actes violents. Oui, les réactions des individus contaminés par la destruction, sont assez violentes, mais ces réactions épuisées, annihilées par l'insistance satanique d'un « à quoi bon » continuel et progressif, ce qui reste et domine est l'indifférence. Je pourrai d'ailleurs, avec le même ton convaincu, soutenir le contraire.

J'admets que mes amis n'approuvent pas ce point de vue. Mais le Rien ne peut s'exprimer qu'en tant que reflet d'une individualité. C'est pour cela qu'il sera valable pour tout le monde, chacun n'accordant de l'importance qu'à sa propre personne. Je parle de moi-même. Cela est déjà de trop. Comment oserais-je parler de tout le monde à la fois et le contenter ?

Il n'y a rien de plus agréable que de dérouter les gens. Les gens qu'on n'aime pas. A quoi bon leur expliquer ce qui ne peut intéresser que leur curiosité ? Car les gens n'aiment que leur personne, leur rente et leur chien. Cet état de choses dérive d'une fausse conception de la propriété. Si l'on est pauvre d'esprit, on possède une intelligence sûre et inébranlable, une logique féroce, un point de vue immuable. Tâchez d'être vides et de remplir vos cellules cérébrales au petit bonheur. Détruisez toujours ce que vous avez en vous. Au hasard des promenades. Vous pourrez alors comprendre beaucoup de choses. Vous n'êtes pas plus intelligents que nous, et nous ne sommes pas plus intelligents que vous.

L'intelligence est une organisation comme une autre, l'organisation sociale, l'organisation d'une banque ou l'organisation d'un bavardage. Un thé mondain. Elle sert à créer de l'ordre et à mettre de la clarté là où il n'y en a pas. Elle sert à créer la hiérarchie dans l'état. A faire des classifications pour un travail rationnel. A séparer les questions d'ordre matériel de celles d'ordre moral, mais de prendre très au sérieux les premières. L'intelligence est le triomphe de la bonne éducation et du pragmatisme. La vie, heureusement, est autre chose, et ses plaisirs sont innombrables. Leur prix ne s'évalue pas en monnaie d'intelligence liquide.

Ces observations des conditions quotidiennes nous ont amenés à une connaissance qui constitue notre minimum d'entente, en dehors de la sympathie qui nous lie et qui est mystérieuse. Nous ne pouvions pas la baser sur des principes. Car tout est relatif. Qu'est-ce le Beau, la Vérité, l'Art, le Bien, la Liberté ? Des mots qui pour chaque individu signifient autre chose. Des mots qui ont la prétention de mettre tout le monde d'accord, raison pour laquelle on les écrit la plupart du temps avec des majuscules. Des mots qui n'ont pas la valeur morale et la force objective qu'on s'est habitué à leur donner. Leur signification change d'un individu à l'autre, d'un pays à l'autre. Les hommes sont différents, c'est leur diversité qui en crée l'intérêt. Il n'y a aucune base commune dans les cerveaux de l'humanité. L'inconscient est inépuisable et non contrôlable. Sa force nous dépasse. Elle est aussi mystérieuse que la dernière particule de cellule cérébrale. Même si nous la connaissons, qui ose affirmer que nous pourrions la reconstruire viable et génératrice de pensées ?

A quoi nous ont-elles servi les théories des philosophes ? Nous ont-elles aidé à faire un pas en avant ou en arrière ? Où est « avant » où est « arrière » ? Ont-elles transformé nos formes de contentement ? Nous sommes. Nous nous disputons, nous nous agitons, nous nous débattons. Les entr'actes sont parfois agréables, souvent mélangés d'un ennui sans bornes, un marécage orné des barbes d'arbustes moribonds. Nous avons assez des mouvements réfléchis qui ont dilaté outre mesure notre crédulité dans les bienfaits de la science. Ce que nous voulons maintenant c'est la spontanéité. Non parce qu'elle est plus belle ou meilleure qu'autre chose. Mais parce que tout ce qui sort librement de nous-même sans l'intervention des idées spéculatives, nous représente. Il faut accélérer cette quantité de vie qui se dépense facilement dans tous les coins. L'art n'est pas la manifestation la plus précieuse de la vie. L'art n'a pas cette valeur céleste et générale qu'on se plaît à lui accorder. La vie est autrement intéressante. Dada se vante de connaître la juste mesure qu'il faut donner à l'art; il l'introduit avec des moyens subtils et perfides dans les actes de la fantaisie quotidienne. Et réciproquement. En art, Dada ramène tout à une simplicité initiale mais relative. Il mêle ses caprices au vent chaotique de la création et aux danses barbares des peuplades farouches. Il veut que la logique soit réduite à un minimum personnel et que la littérature soit destinée, avant tout, à celui qui la fait. Les mots ont aussi un poids et servent à une construction abstraite. L'absurde ne m'effraie pas, car d'un point de vue plus élevé, tout dans la vie me paraît absurde. Il n'y a que l'élasticité de nos conventions qui met un lien entre les actes disparates. Le Beau et la Vérité en art n'existent pas; ce qui m'intéresse est l'intensité d'une personnalité, transposée directement, clairement, dans son œuvre, l'homme et sa vitalité, l'angle sous lequel il regarde les éléments et la façon dont il sait ramasser dans le panier de la mort les sensations et les émotions, ces dentelles de mots.

Dada essaie de savoir ce que les mots signifient avant de s'en servir, non pas du point de vue grammatical, mais de celui de la représentation. Les objets et les couleurs passent aussi par le même filtre. Ce n'est pas une nouvelle technique qui nous intéresse, mais l'esprit. Pourquoi voulez-vous qu'une rénovation picturale, morale, poétique, sociale ou poétique nous préoccupe ? Nous savons tous que ces rénovations des moyens ne sont que les costumes successifs des différentes époques de l'histoire, des questions peu intéressantes de modes et de façades. Nous savons fort bien que les gens en habits Renaissance étaient à peu près les mêmes que ceux d'aujourd'hui et que Dchouang-Dsi était aussi dada que nous. Vous vous trompez si vous prenez Dada pour une école moderne, ou même pour une réaction contre les écoles actuelles. Plusieurs de mes affirmations vous ont paru vieilles et naturelles, c'est la meilleure preuve que vous étiez dadaïstes sans le savoir et peut-être avant la naissance de dada.

Vous entendrez souvent dire : Dada est un état d'esprit. Vous pouvez être gais, tristes, affligés, joyeux, mélancoliques ou dada. Sans être littérateurs vous pouvez être romantiques, vous pouvez être rêveurs, las, fantasques, commerçants, maigres, transportés, vaniteux, aimables ou dada. Plus tard, au cours de l'histoire, quand Dada deviendra un mot précis et habituel, et quand la répétition populaire lui donnera le sens d'un mot organique avec son contenu nécessaire, on sera dada sans honte ni péjoration, car qui pense encore aujourd'hui à la littérature en qualifiant de romantique un lac, un paysage, un caractère ? Peu à peu, mais sûrement, il se forme un caractère dada. Dada est là, un peu partout, tel qu'il est, avec ses défauts, avec la différence entre les gens, qu'il admet et qu'il regarde avec indifférence.

On nous dit très souvent que nous sommes incohérents, mais on veut mettre dans ce mot une injure qu'il m'est assez difficile de saisir. Tout est incohérent. Le monsieur qui se décide de prendre un bain, mais qui va au cinéma. L'autre qui veut rester tranquille, mais qui dit ce qui ne lui passe même pas par la tête. Un autre qui a une idée exacte sur quelque chose, mais qui n'arrive qu'à exprimer le contraire dans des paroles qui pour lui sont une mauvaise traduction. Aucune logique. Des nécessités relatives découvertes à posteriori, valables non du point de vue de leur exactitude, mais comme explications.

Les actes de la vie n'ont ni commencement ni fin. Tout se passe d'une manière très idiote. C'est pour cela que tout est pareil. La simplicité s'appelle dada.

Vouloir concilier un état inexplicable et momentané avec la logique, me paraît un jeu amusant. La convention du langage parlé nous est amplement suffisante, mais pour nous seuls, pour nos jeux intimes et notre littérature, nous n'en avons plus besoin.

En peinture, les choses se passent de la même façon. Les peintres, les techniciens, qui font très bien ce qu'un appareil photographique enregistre beaucoup mieux, continueront le jeu. Nous ferons le nôtre. Nous ne savons pas pourquoi ni comment. Avec tout ce qui nous tombe sous la main. Il sera mal fait, mais nous nous en fichons.

Les débuts de Dada n'étaient pas les débuts d'un art, mais ceux d'un dégoût. Dégoût de la magnificence des philosophes qui depuis 3.000 ans nous ont tout expliqué (à quoi bon ?) , dégoût de la prétention de ces artistes représentants de dieu sur terre, dégoût de la passion, de la méchanceté réelle, maladive, appliquée là ou cela ne vaut pas la peine, dégoût d'une nouvelle forme de tyrannie et de restriction, qui ne fait qu'accentuer l'instinct de domination des hommes au lieu de l'apaiser, dégoût de toutes les catégories cataloguées, des faux prophètes derrière lesquels il faut chercher des intérêts d'argent, d'orgueil ou des maladies, dégoût de ces séparateurs entre le bien et le mal, le beau et le laid, (car pourquoi est-ce plus estimable d'être rouge au lieu de vert, à gauche ou à droite, grand ou petit ?), dégoût enfin de la dialectique jésuite qui peut tout expliquer et faire passer dans les cerveaux pauvres des idées obliques et obtuses n'ayant pas de racines ni de base, tout cela au moyen d'artifices aveuglants et d'insinuantes promesses de charlatans.

Dada, après avoir de nouveau attiré l'attention du monde entier sur la mort, sur sa présence constante parmi nous, marche en détruisant de plus en plus, non en extension, mais en lui-même. De tous ses dégoûts il ne tire d'ailleurs aucun parti, aucun orgueil et aucun profit. Il ne combat même plus, car il sait que cela ne sert à rien, que tout cela n'a pas d'importance. Ce qui intéresse un dadaïste est sa propre façon de vivre. Mais ici nous abordons les lieux réservés au grand secret.

Dada est un état d'esprit. C'est pour cela qu'il se transforme suivant les races et les événements. Dada s'applique à tout, et pourtant il n'est rien, il est le point où le oui et le non se rencontrent, non pas solennellement dans les châteaux des philosophies humaines, mais tout simplement au coin des rues comme les chiens et les sauterelles. Dada est inutile comme tout dans la vie.

Dada n'a aucune prétention comme la vie devrait être. Peut-être me comprendrez-vous mieux quand je vous dirai que dada est un microbe vierge qui s'introduit avec l'insistance de l'air dans tous les espaces que la raison n'a pu combler de mots ou de conventions.

notes

Sept Manifestes Dada

Le Manifeste de Monsieur Antipyrine a été lu à la première manifestation Dada à Zurich (Salle Waag), le 14 juillet 1916. Paru dans « La 1re Aventure céleste de M. Antipyrine », 1916.

Le Manifeste Dada 1918 a été lu à Zurich (Salle Meise) , le 23 mars 1918. Paru dans « Dada 3 », 1918.

La Proclamation sans prétention a été lue à la 8e Soirée Dada à Zurich (Salle Kaufleuten) , le 8 avril 1919. Parue dans l'« Anthologie Dada », 1919.

Le Manifeste de Mr. Aa l'Antiphilosophe a été lu au Grand Palais des Champs-Elysées, le 5 février 1920. Paru dans « Littérature » n° 13, 1920.

Le Manifeste Tristan Tzara a été lu à l'Université populaire, le 19 février 1920. Paru dans « Littérature » n° 13, 1920.

Monsieur Aa nous envoie ce Manifeste a été lu au Festival Dada, à la Salle Gaveau, à Paris, le 22 mai 1920. Paru dans « 391 » n° 12, 1920.

Le Manifeste sur l'amour faible et l'amour amer a été lu à la Galerie Povolozky, à Paris, le 12 décembre 1920. Paru dans « La Vie des Lettres » n° 4, 1921.

L'Annexe : Comment je suis devenu charmant, sympathique et délicieux a été lue à la Galerie Povolozky, à Paris, le 19 décembre 1920. Parue dans « La Vie des Lettres » n° 4, 1921.

Lampisteries

Note sur l'art, parue dans « Dada 1 », Zurich, juillet 1917.

Note sur l'art nègre, parue dans « Sic », Paris, septembre-octobre 1917.

Note sur l'art - H. Arp, parue dans « Dada 2 », Zurich, décembre 1917.

Guillaume Apollinaire, paru dans « Dada 2 », Zurich, décembre 1917.

Pierre Reverdy, paru dans « Dada 3 », Zurich, décembre 1917.

Pierre Albert Birot, paru dans « Dada 2 », Zurich, décembre 1917.

Note sur la poésie nègre, parue dans « Sic », Paris, novembre 1918.

R. Huelsenbeck, paru dans « Dada 4 et 5 », Zurich, mai 1919.

Note sur la poésie, paru dans « Dada 4 et 5 », Zurich, mai 1919.

Pierre Reverdy, paru dans « Dada 4 et 5 », Zurich, mai 1919.

Francis Picabia, paru dans « Dada 4 et 5 », Zurich, mai 1919.

Francis Picabia, paru dans « Littérature », décembre 1919, et comme Préface à « Unique Eunuque », janvier 1920.

Lettre ouverte à Jacques Rivière, parue dans « Littérature », décembre 1919.

L'art et la chasse, paru dans « Salon Dada », catalogue de l'Exposition Dada à la Galerie Montaigne, Paris, juin 1921.

Proverbe Dada, paru dans « Invention n° 1 et Proverbe n° 6 », Paris, juillet 1921.

Faillite de l'humour, réponse à une enquête, parue dans « Aventure », Paris, novembre 1921.

J'ai vu « l'homme qui se dégonfle » à l'Olympia, paru dans « Littérature », mars 1922.

Note sur le Comte de Lautréamont ou le Cri, paru dans « Littérature », mars 1922.

La photo à l'envers, préface à l'album « Les champs délicieux » par Man Ray, Paris, décembre 1922.

Réponse à une enquête, écrite le 12 septembre 1922 à Hohenschwangau (Bavière) .

Conférence sur Dada, faite à Weimar et à Jéna les 23 et 25 septembre 1922, parue dans « Merz », Hanovre, janvier 1924.